Sujet 232
L'abbaye de Thélème (Rabelais, Gargantua, 1534.)
Toute leur vie était employée non par des lois, statuts ou règles, mais selon
leur vouloir et franc arbitre. Ils se levaient du lit quand bon leur semblait,
buvaient, mangeaient, travaillaient, dormaient quand le désir leur venait ; nul
ne les éveillait, nul ne les forçait ni à boire, ni à manger, ni à faire aucune
autre chose. Ainsi l'avait établi Gargantua. En leur règle il n'y avait que
cette clause : FAY CE QUE VOULDRAS, parce que les gens libres, bien nés, bien
instruits, conversant en compagnies honnêtes, ont par nature un instinct et
aiguillon qu'ils nomment honneur et qui toujours les pousse à des faits vertueux
et chasse le vice. Quand, par vile subjection et contrainte, ils sont opprimés
et asservis, ceux-ci détournent la noble affection, par laquelle ils tendaient à
la vertu lorsqu'ils étaient libres, à déposer et enfreindre ce joug de servitude
; car nous entreprenons toujours choses défendues et convoitons ce que nous est
dénié. [...] Tant noblement étaient instruits qu'il n'en était pas un qui ne sût
lire, écrire, chanter, jouer d'instruments harmonieux, parler cinq ou six
langues, et composer dans celles-ci, tant en vers, qu'en prose. Jamais ne furent
vus chevaliers si preux, si galants, si dextres à pied et à cheval, plus
vigoureux, plus vifs, maniant mieux les armes, que ceux qui étaient là ; jamais
ne furent vues dames si élégantes, si mignonnes, moins fâcheuses, plus habiles
de leurs mains, à l'aiguille, à tout acte digne d'une femme honnête et libre,
que celles qui étaient là.
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Sujet 233
Sonnet à Marie (Ronsard, Continuation des Amours, 1555.)
Je vous envoie un bouquet que ma main Vient de trier de ces fleurs épanouies,
Qui ne les eût à ces vêpres cueillies, Tombées à terre elles fussent demain.
Cela vous soit un exemple certain, Que vos beautés, bien qu'elles soient
fleuries, En peu de temps, seront toutes flétries, Et, comme fleurs, périront
tout soudain. Le temps s'en va, le temps s'en va ma Dame, Las ! le temps non,
mais nous nous en allons, Et tôt serons étendus sous la lame, Et des amours
desquelles nous parlons, Quand serons morts, n'en sera plus nouvelle : Donc,
aimez-moi, cependant qu'êtes belle.
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Sujet 234
Des boiteux (Montaigne, Les Essais, Livre III, chap. XI, 1586, 1965)
Il s'engendre beaucoup d'abus au monde ou, pour le dire plus hardiment, tous les
abus du monde s'engendrent de ce qu'on nous apprend à craindre de faire
profession de notre ignorance, et que nous sommes tenus d'accepter tout ce que
nous ne pouvons réfuter. Nous parlons de toutes choses par précepte et
résolution. Le style à Rome portait que cela même qu'un témoin déposait pour
l'avoir vu de ses yeux, et ce qu'un juge ordonnait de sa plus certaine science,
était conçu en cette forme de parler : « Il me semble. » On me fait haïr les
choses vraisemblables quand on me les plante pour infaillibles. J'aime ces mots,
qui amollissent et modèrent la témérité de nos propositions : A l'aventure,
Aucunement, Quelque, On dit, Je pense, et semblables. Et si j'eusse à dresser
des enfants, je leur eusse tant mis dans la bouche cette façon de répondre
enquêteuse non résolutive : « Qu'est-ce à dire ? Je ne l'entends pas. Il
pourrait être. Est-il vrai ? » qu'ils eussent plutôt gardé la forme d'apprentis
à soixante ans que de représenter les docteurs à dix ans, comme ils font.
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Sujet 235
« Et la mer et l'amour ont l'amer pour partage... » (Marbeuf, Recueil de vers,
1628)
Et la mer et l'amour ont l'amer pour partage, Et la mer est amère, et l'amour
est amer, L'on s'abîme en amour aussi bien qu'en la mer, Car la mer et l'amour
ne sont point sans orage. Celui qui craint les eaux qu'il demeure au rivage,
Celui qui craint les maux qu'on souffre pour aimer, Qu'il ne se laisse pas à
l'amour enflammer, Et tous deux ils seront sans hasard de naufrage. La mère de
l'amour eut la mer pour berceau, Le feu sort de l'amour, sa mère' sort de l'eau,
Mais l'eau contre ce feu ne peut fournir des armes. Si l'eau pouvait éteindre un
brasier amoureux, Ton amour qui me brûle est si fort douloureux, Que j'eusse
éteint son feu de la mer de mes larmes.
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Sujet 236
Le dilemme de Chimène (Corneille, Le Cid, 1637, Acte III, scène 3)
C'est peu de dire aimer, Elvire : je l'adore ; Ma passion s'oppose à mon
ressentiment ; Dedans mon ennemi je trouve mon amant ; Et je sens qu'en dépit de
toute ma colère, Rodrigue dans mon coeur combat encor mon père. Il l'attaque, il
le presse, il cède, il se défend, Tantôt fort, tantôt faible, et tantôt
triomphant : Mais en ce dur combat de colère et de flamme, Il déchire mon coeur
sans partager mon âme ; Et quoi que mon amour ait sur moi de pouvoir, Je ne
consulte point pour suivre mon devoir ; Je cours sans balancer où mon honneur
m'oblige. Rodrigue m'est bien cher, son intérêt m'afflige ; Mon coeur prend son
parti ; mais, malgré son effort, Je sais ce que je suis, et que mon père est
mort.
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Sujet 237
Le monologue d'Harpagon (Molière, L'Avare, 1668, Acte IV, scène 7)
HARPAGON — Au voleur ! au voleur ! à l'assassin ! au meurtrier ! Justice, juste
Ciel ! je suis perdu, je suis assassiné, on m'a coupé la gorge, on m'a dérobé
mon argent. Qui peut-ce être ? Qu'est-il devenu ? Où est-il ? Où se cache-t-il ?
Que ferai-je pour le trouver ? Où courir ? Où ne pas courir ? N'est-il point là
? N'est-il point ici ? Qui est-ce ? Arrête. Rends-moi mon argent, coquin... (Il
se prend lui-même par le bras.) Ah ! c'est moi. Mon esprit est troublé, et
j'ignore où je suis, qui je suis, et ce que je fais. Hélas ! mon pauvre argent,
mon pauvre argent, mon cher ami ! on m'a privé de toi ; et puisque tu m'es
enlevé, j'ai perdu mon support, ma consolation, ma joie ; tout est fini pour
moi, et je n'ai plus que faire au monde : sans toi, il m'est impossible de
vivre. C'en est fait, je n'en puis plus ; je me meurs, je suis mort, je suis
enterré. N'y a-t-il personne qui veuille me ressusciter, en me rendant mon cher
argent, ou en m'apprenant qui l'a pris ? Euh ? que dites-vous ? Ce n'est
personne. Il faut, qui que ce soit qui ait fait le coup, qu'avec beaucoup de
soin on ait épié l'heure ; et l'on a choisi justement le temps que je parlais à
mon traître de fils. Sortons. Je veux aller quérir la justice, et faire donner
la question à toute la maison : à servantes, à valets, à fils, à fille, et à moi
aussi. Que de gens assemblés ! Je ne jette mes regards sur personne qui ne me
donne des soupçons, et tout me semble mon voleur. Eh ! de quoi est-ce qu'on
parle là ? De celui qui m'a dérobé ? Quel bruit fait-on là-haut ? Est-ce mon
voleur qui y est ? De grâce, si l'on sait des nouvelles de mon voleur, je
supplie que l'on m'en dise. N'est-il point caché là parmi vous ? Ils me
regardent tous, et se mettent à rire. Vous verrez qu'ils ont part sans doute au
vol que l'on m'a fait. Allons vite, des commissaires, des archers, des prévôts,
des juges, des gênes, des potences et des bourreaux. je veux faire pendre tout
le monde ; et si je ne retrouve mon argent, je me pendrai moi-même après.
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Sujet 238
Le Loup et l'Agneau (La Fontaine, Fables, 1668)
La raison du plus fort est toujours la meilleure : Nous l'allons montrer tout à
l'heure. Un Agneau se désaltérait Dans le courant d'une onde pure. Un Loup
survient à jeun, qui cherchait aventure, Et que la faim en ces lieux attirait. «
Qui te rend si hardi de troubler mon breuvage ? Dit cet animal plein de rage :
Tu seras châtié de ta témérité. — Sire, répond l'Agneau, que Votre Majesté Ne se
mette pas en colère ; Mais plutôt qu'elle considère Que je me vas désaltérant
Dans le courant, Plus de vingt pas au-dessous d'Elle, Et que, par conséquent, en
aucune façon, Je ne puis troubler sa boisson. — Tu la troubles, reprit cette
bête cruelle, Et je sais que de moi tu médis l'an passé. — Comment l'aurais-je
fait si je n'étais pas né ? Reprit l'Agneau, je tète encor ma mère. — Si ce
n'est toi, c'est donc ton frère. — Je n'en ai point. — C'est donc quelqu'un des
tiens ; Car vous ne m'épargnez guère, Vous, vos bergers, et vos chiens. On me
l'a dit : il faut que je me venge ». Là-dessus, au fond des forêts Le Loup
l'emporte, et puis le mange, Sans autre forme de procès.
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Sujet 239
La douteur de Bérénice (Racine, Bérénice, 1670, Acte IV, scène 5)
BÉRÉNICE — Eh bien ! régnez, cruel, contentez votre gloire : Je ne dispute plus.
J'attendais, pour vous croire, Que cette même bouche, après mille serments D'un
amour qui devait unir tous nos moments, Cette bouche, à mes yeux s'avouant
infidèle, M'ordonnât elle-même une absence éternelle. Moi-même j'ai voulu vous
entendre en ce lieu. Je n'écoute plus rien, et pour jamais : adieu... Pour
jamais ! Ah, Seigneur ! songez-vous en vous-même Combien ce mot cruel est
affreux quand on aime Dans un mois, dans un an, comment souffrirons-nous,
Seigneur, que tant de mers me séparent de vous ? Que le jour recommence et que
le jour finisse, Sans que jamais Titus puisse voir Bérénice, Sans que de tout le
jour je puisse voir Titus Mais quelle est mon erreur, et que de soins perdus !
L'ingrat, de mon départ consolé par avance, Daignera-t-il compter les jours de
mon absence ? Ces jours si longs pour moi lui sembleront trop courts.
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Sujet 240
À Madame de Grignan (Mme de Sévigné, Lettres, 4 mars 1671)
Ah ! ma bonne, quelle lettre ! quelle peinture de l'état où vous avez été ! et
que je vous aurais mal tenu ma parole, si je vous avais promis de n'être point
effrayée d'un si grand péril ! Je sais bien qu'il est passé. Mais il est
impossible de se représenter votre vie si proche de sa fin, sans frémir
d'horreur. Et M. de Grignan vous laisse conduire la barque ; et quand vous êtes
téméraire, il trouve plaisant de l'être encore plus que vous ; au lieu de vous
faire attendre que l'orage fût passé, il veut bien vous exposer, et vogue la
galère ! Ah mon Dieu ! qu'il eût été bien mieux d'être timide, et de vous dire
que si vous n'aviez point de peur, il en avait, lui, et ne souffrirait point que
vous traversassiez le Rhône par un temps comme celui qu'il faisait ! Que j'ai de
la peine à comprendre sa tendresse en cette occasion ! Ce Rhône qui fait peur à
tout le monde ! Ce pont d'Avignon où l'on aurait tort de passer en prenant de
loin toutes ses mesures ! Un tourbillon de vent vous jette violemment sous une
arche ! Et quel miracle que vous n'ayez pas été brisée et noyée dans un moment !
Ma bonne, je ne soutiens pas cette pensée, j'en frissonne, et m'en suis
réveillée avec des sursauts dont je ne suis pas la maîtresse. Trouvez-vous
toujours que le Rhône ne soit que de l'eau ? De bonne foi, n'avez-vous point été
effrayée d'une mort si proche et si inévitable ? avez-vous trouvé ce péril d'un
bon goût ? une autre fois ne serez-vous point un peu moins hasardeuse ? une
aventure comme celle-là ne vous fera-t-elle point voir les dangers aussi
terribles qu'ils sont ? Je vous prie de m'avouer ce qui vous en est resté ; je
crois du moins que vous avez rendu grâce à Dieu de vous avoir sauvée. Pour moi,
je suis persuadée que les messes que j'ai fait dire tous les jours pour vous ont
fait ce miracle.
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Sujet 241
L'introspection de Mme de Clèves (Mme de La Fayette, La Princesse de Clèves,
1678.)
Madame de Clèves demeura seule, et sitôt qu'elle ne fut plus soutenue par cette
joie que donne la présence de ce que l'on aime, elle revint comme d'un songe,
elle regarda avec étonnement la prodigieuse différence de l'état où elle était
le soir d'avec celui où elle se trouvait alors ; elle se remit devant les yeux
l'aigreur et la froideur qu'elle avait fait paraître à monsieur de Nemours, tant
qu'elle avait cru que la lettre de madame de Thémines s'adressait à lui ; quel
calme et quelle douceur avaient succédé à cette aigreur, sitôt qu'il l'avait
persuadée que cette lettre ne le regardait pas. Quand elle pensait qu'elle
s'était reproché comme un crime, le jour précédent, de lui avoir donné des
marques de sensibilité que la seule compassion pouvait avoir fait naître et que,
par son aigreur, elle lui avait fait paraître des sentiments de jalousie qui
étaient des preuves certaines de passion, elle ne se reconnaissait plus
elle-même. Quand elle pensait encore que monsieur de Nemours voyait bien qu'elle
connaissait son amour, qu'il voyait aussi que, malgré cette connaissance, elle
ne l'en traitait pas plus mal en présence même de son mari, qu'au contraire elle
ne l'avait jamais regardé si favorablement, qu'elle était cause que monsieur de
Clèves l'avait envoyé quérir et qu'ils venaient de passer une après-dînée
ensemble en particulier, elle trouvait qu'elle était d'intelligence avec
monsieur de Nemours, qu'elle trompait le mari du monde qui méritait le moins
d'être trompé, et elle était honteuse de paraître si peu digne d'estime aux yeux
mêmes de son amant. Mais, ce qu'elle pouvait moins supporter que tout le reste,
était le souvenir de l'état où elle avait passé la nuit, et les cuisantes
douleurs que lui avait causées la pensée que monsieur de Nemours aimait ailleurs
et qu'elle était trompée.
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Sujet 242
Des Grands (La Bruyère, Les Caractères, 1688)
Si je compare ensemble les deux conditions des hommes les plus opposées, je veux
dire les grands avec le peuple, ce dernier me paraît content du nécessaire, et
les autres sont inquiets et pauvres avec le superflu. Un homme du peuple ne
saurait faire aucun mal ; un grand ne veut faire aucun bien, et est capable de
grands maux. L'un ne se forme et ne s'exerce que dans les choses qui sont utiles
; l'autre y joint les pernicieuses. Là se montrent ingénument la grossièreté et
la franchise ; ici se cache une sève maligne et corrompue sous l'écorce de la
politesse. Le peuple n'a guère d'esprit, et les grands n'ont point d'âme :
celui-là a un bon fond, et n'a point de dehors ; ceux-ci n'ont que des dehors et
une simple superficie. Faut-il opter ? Je ne balance pas : je veux être peuple.
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Sujet 243
Comment peut-on être Persan ? (Montesquieu, Lettres Persanes, 1721, lettre XXX)
Rica à Ibben, à Smyrne. Les habitants de Paris sont d'une curiosité qui va
jusqu'à l'extravagance. Lorsque j'arrivai, je fus regardé comme si j'avais été
envoyé du ciel: vieillards, hommes, femmes, enfants, tous voulaient me voir. Si
je sortais, tout le monde se mettait aux fenêtres ; si j'étais aux Tuileries, je
voyais aussitôt un cercle se former autour de moi ; les femmes mêmes faisaient
un arc-en-ciel nuancé de mille couleurs, qui m'entourait. Si j'étais aux
spectacles, je voyais aussitôt cent lorgnettes dressées contre ma figure : enfin
jamais homme n'a tant été vu que moi. Je souriais quelquefois d'entendre des
gens qui n'étaient presque jamais sortis de leur chambre, qui disaient entre eux
: Il faut avouer qu'il a l'air bien persan. Chose admirable ! Je trouvais de mes
portraits partout ; je me voyais multiplié dans toutes les boutiques, sur toutes
les cheminées, tant on craignait de ne m'avoir pas assez vu. Tant d'honneurs ne
laissent pas d'être à la charge : je ne me croyais pas un homme si curieux et si
rare ; et quoique j'aie très bonne opinion de moi, je ne me serais jamais
imaginé que je dusse troubler le repos d'une grande ville où je n'étais point
connu. Cela me fit résoudre à quitter l'habit persan, et à en endosser un à
l'européenne, pour voir s'il resterait encore dans ma physionomie quelque chose
d'admirable. Cet essai me fit connaître ce que je valais réellement. Libre de
tous les ornements étrangers, je me vis apprécié au plus juste. J'eus sujet de
me plaindre de mon tailleur, qui m'avait fait perdre en un instant l'attention
et l'estime publique ; car j'entrai tout à coup dans un néant affreux. Je
demeurais quelquefois une heure dans une compagnie sans qu'on m'eût regardé, et
qu'on m'eût mis en occasion d'ouvrir la bouche ; mais, si quelqu'un par hasard
apprenait à la compagnie que j'étais Persan, j'entendais aussitôt autour de moi
un bourdonnement : Ah ! ah ! monsieur est Persan ? C'est une chose bien
extraordinaire ! Comment peut-on être Persan
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Sujet 244
Le bûcher (Voltaire, Zadig, 1747)
Il y avait alors dans l'Arabie une coutume affreuse, venue originairement de
Scythie, et qui, s'étant établie dans les Indes par le crédit des bracmanes,
menaçait d'envahir tout l'Orient. Lorsqu'un homme marié était mort, et que sa
femme bien-aimée voulait être sainte, elle se brûlait en public sur le corps de
son mari. C'était une fête solennelle qui s'appelait le bûcher du veuvage. La
tribu dans laquelle il y avait eu le plus de femmes brûlées était la plus
considérée. Un Arabe de la tribu de Sétoc étant mort, sa veuve, nommée Almona,
qui était fort dévote, fit savoir le jour et l'heure où elle se jetterait dans
le feu au son des tambours et des trompettes. Zadig remontra à Sétoc combien
cette horrible coutume était contraire au bien du genre humain ; qu'on laissait
brûler tous les jours de jeunes veuves qui pouvaient donner des enfants à
l'État, ou du moins élever les leurs ; et il le fit convenir qu'il fallait, si
on pouvait, abolir un usage si barbare. [...] [Zadig] se fit présenter à
[Almona] ; et après s'être insinué dans son esprit par des louanges sur sa
beauté, après lui avoir dit combien c'était dommage de mettre au feu tant de
charmes, il la loua encore sur sa constance et sur son courage. « Vous aimiez
donc prodigieusement votre mari ? lui dit-il. — Moi ? point du tout, répondit la
dame arabe. C'était un brutal, un jaloux, un homme insupportable ; mais je suis
fermement résolue de me jeter sur son bûcher. — Il faut, dit Zadig, qu'il y ait
apparemment un plaisir bien délicieux à être brûlée vive. — Ah ! cela fait
frémir la nature, dit la dame ; mais il faut en passer par là. Je suis dévote ;
je serais perdue de réputation, et tout le monde se moquerait de moi si je ne me
brûlais pas. » Zadig, l'ayant fait convenir qu'elle se brûlait pour les autres
et par vanité, lui parla longtemps d'une manière à lui faire aimer un peu la
vie, et parvint même à lui inspirer quelque bienveillance pour celui qui lui
parlait. «Que feriez-vous enfin, lui dit-il, si la vanité de vous brûler ne vous
tenait pas ? — Hélas ! dit la dame, je crois que je vous prierais de m'épouser.
» Zadig était trop rempli de l'idée d'Astarté pour ne pas éluder cette
déclaration ; mais il alla dans l'instant trouver les chefs des tribus, leur dit
ce qui s'était passé, et leur conseilla de faire une loi par laquelle il ne
serait permis à une veuve de se brûler qu'après avoir entretenu un jeune homme
en tête à tête pendant une heure entière. Depuis ce temps, aucune dame ne se
brûla en Arabie.
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Sujet 245
Article « Torture » (Voltaire, Dictionnaire philosophique, 1764)
Les romains n'infligèrent la torture qu'aux esclaves, mais les esclaves
n'étaient pas comptés pour des hommes. Il n'y a pas d'apparence non plus qu'un
conseiller de la Tournelle regarde comme un de ses semblables un homme qu'on lui
amène hâve, pâle, défait, les yeux mornes, la barbe longue et sale, couvert de
la vermine dont il a été rongé dans un cachot. Il se donne le plaisir de
l'appliquer à la grande et à la petite torture, en présence d'un chirurgien qui
lui tâte le pouls, jusqu'à ce qu'il soit en danger de mort, après quoi on
recommence ; et, comme dit très bien la comédie des Plaideurs : « Cela fait
toujours passer une heure ou deux ». Le grave magistrat qui a acheté pour
quelque argent le droit de faire ces expériences sur son prochain, va conter à
dîner à sa femme ce qui s'est passé le matin. La première fois madame en a été
révoltée, à la seconde elle y a pris goût, parce qu'après tout les femmes sont
curieuses ; et ensuite la première chose qu'elle lui demande lorsqu'il rentre en
robe chez lui : « Mon petit coeur, n'avez-vous fait donner aujourd'hui la
question à personne ? » Les Français, qui passent, je ne sais pourquoi, pour un
peuple fort humain, s'étonnent que les Anglais, qui ont eu l'inhumanité de nous
prendre tout le Canada, aient renoncé au plaisir de donner la question. Lorsque
le Chevalier de la Barre, petit-fils d'un lieutenant général des armées, jeune
homme de beaucoup d'esprit et d'une grande espérance, mais ayant toute
l'étourderie d'une jeunesse effrénée, fut convaincu d'avoir chanté des chansons
impies, et même d'avoir passé devant une procession de capucins sans avoir ôté
son chapeau, les juges d'Abbeville, gens comparables aux sénateurs romains,
ordonnèrent, non seulement qu'on lui arrachât la langue, qu'on lui coupât la
main, et qu'on brûlât son corps à petit feu, mais il l'appliquèrent encore à la
torture pour savoir précisément combien de chansons il avait chantées et combien
de processions il avait vu passer, le chapeau sur la tête. Ce n'est pas dans le
Xllle ou le XlVe siècle que cette aventure est arrivée, c'est dans le XVllle.
Les nations étrangères jugent la France par les spectacles, par les romans, par
les jolis vers, par les filles d'Opéra, qui ont les moeurs fort douces, par nos
danseurs d'Opéra, qui ont de la grâce, par Mlle Clairon, qui déclame des vers à
ravir. Elles ne savent pas qu'il n'y a point de nation plus cruelle que la
française.
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Sujet 246
L'autobiographie d'un écrivain (Rousseau, Les Confessions, 1782)
Cette lenteur de penser, jointe à cette vivacité de sentir, je ne l'ai pas
seulement dans la conversation, je l'ai même seul et quand je travaille. Mes
idées s'arrangent dans ma tête avec la plus incroyable difficulté : elles y
circulent sourdement, elles y fermentent jusqu'à m'émouvoir, m'échauffer, me
donner des palpitations ; et, au milieu de toute cette émotion, je ne vois rien
nettement, je ne saurais écrire un seul mot, il faut que j'attende.
Insensiblement, ce grand mouvement s'apaise, ce chaos se débrouille, chaque
chose vient se mettre à sa place, mais lentement, et après une longue et confuse
agitation. N'avez-vous point vu quelquefois l'opéra en Italie ? Dans les
changements de scènes il règne sur ces grands théâtres un désordre désagréable
et qui dure assez longtemps ; toutes les décorations sont entremêlées ; on voit
de toutes parts un tiraillement qui fait peine, on croit que tout va renverser :
cependant, peu à peu tout s'arrange, rien ne manque, et l'on est tout surpris de
voir succéder à ce long tumulte un spectacle ravissant. Cette manoeuvre est à
peu près celle qui se fait dans mon cerveau quand je veux écrire. Si j'avais su
premièrement attendre, et puis rendre dans leur beauté les choses qui s'y sont
ainsi peintes, peu d'auteurs m'auraient surpassé. De là vient l'extrême
difficulté que je trouve à écrire. Mes manuscrits, raturés, barbouillés, mêlés,
indéchiffrables, attestent la peine qu'ils m'ont coûtée. Il n'y en a pas un
qu'il ne m'ait fallu transcrire quatre ou cinq fois avant de le donner à la
presse. Je n'ai jamais pu rien faire la plume à la main, vis-à-vis d'une table
et de mon papier : c'est à la promenade, au milieu des rochers et des bois,
c'est la nuit dans mon lit et durant mes insomnies, que j'écris dans mon cerveau
; l'on peut juger avec quelle lenteur, surtout pour un homme absolument dépourvu
de mémoire verbale, et qui de la vie n'a pu retenir six vers par coeur.
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Sujet 247
Le monologue de Figaro (Beaumarchais, Le Mariage de Figaro, 1784 acte V, scène
3)
FIGARO — Que je voudrais bien tenir un de ces puissants de quatre jours, si
légers sur le mal qu'ils ordonnent, quand une bonne disgrâce a cuvé son orgueil
! je lui dirais... que les sottises imprimées n'ont d'importance qu'aux lieux où
l'on en gêne le cours ; que sans la liberté de blâmer, il n'est point d'éloge
flatteur ; et qu'il n'y a que les petits hommes, qui redoutent les petits
écrits. (Il se rassied.) Las de nourrir un obscur pensionnaire, on me met un
jour dans la rue ; et comme il faut dîner, quoiqu'on ne soit plus en prison, je
taille encore ma plume, et demande à chacun de quoi il est question : on me dit
que, pendant ma retraite économique, il s'est établi dans Madrid un système de
liberté sur la vente des productions, qui s'étend même à celles de la presse ;
et que, pourvu que je ne parle en mes écrits, ni de l'autorité, ni du culte, ni
de la politique, ni de la morale, ni des gens en place, ni des corps en crédit,
ni de l'opéra, ni des autres spectacles, ni de personne qui tienne à quelque
chose, je puis tout imprimer librement, sous l'inspection de deux ou trois
censeurs. Pour profiter de cette douce liberté, j'annonce un écrit périodique,
et, croyant n'aller sur les brisées d'aucun autre, je le nomme Journal inutile.
Pou-ou ! je vois s'élever contre moi, mille pauvres diables à la feuille ; on me
supprime ; et me voilà derechef sans emploi ! Le désespoir m'allait saisir ; on
pense à moi pour une place, mais par malheur j'y étais propre : il fallait un
calculateur, ce fut un danseur qui l'obtint. Il ne me restait plus qu'à voler ;
je me fais banquier du pharaon : alors, bonnes gens ! je soupe en ville, et les
personnes dites comme il faut m'ouvrent poliment leur maison, en retenant pour
elles les trois quarts du profit. J'aurais bien pu me remonter ; je commençais
même à comprendre que pour gagner du bien, le savoir-faire vaut mieux que le
savoir.
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Sujet 248
« A nous deux maintenant ! » (Balzac, Le père Goriot, 1835)
Cependant, au moment où le corps fut placé dans le corbillard, deux voitures
armoriées, mais vides, celle du comte de Restaud et celle du baron de Nucingen,
se présentèrent et suivirent le convoi jusqu'au Père-Lachaise. A six heures, le
corps du père Goriot fut descendu dans sa fosse, autour de laquelle étaient les
gens de ses filles, qui disparurent avec le clergé aussitôt que fut dite la
courte prière due au bonhomme pour l'argent de l'étudiant. Quand les deux
fossoyeurs eurent jeté quelques pelletées de terre sur la bière pour la cacher,
ils se relevèrent, et l'un d'eux, s'adressant à Rastignac, lui demanda leur
pourboire. Eugène fouilla dans sa poche et n'y trouva rien, il fut forcé
d'emprunter vingt sous à Christophe. Ce fait, si léger en lui-même, détermina
chez Rastignac un accès d'horrible tristesse. Le jour tombait, un humide
crépuscule agaçait les nerfs, il regarda la tombe et y ensevelit sa dernière
larme de jeune homme, cette larme arrachée par les saintes émotions d'un coeur
pur, une de ces larmes qui, de la terre où elles tombent, rejaillissent jusque
dans les cieux. Il se croisa les bras, contempla les nuages, et, le voyant
ainsi, Christophe le quitta. Rastignac, resté seul, fit quelques pas vers le
haut du cimetière et vit Paris tortueusement couché le long des deux rives de la
Seine où commençaient à briller les lumières. Ses yeux s'attachèrent presque
avidement entre la colonne de la place Vendôme et le dôme des Invalides, là où
vivait ce beau monde dans lequel il avait voulu pénétrer. Il lança sur cette
ruche bourdonnante un regard qui semblait par avance en pomper le miel, et dit
ces mots grandioses : « A nous deux maintenant ! » Et pour premier acte du défi
qu'il portait à la Société, Rastignac alla dîner chez madame de Nucingen.
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Sujet 249
Le tourment de Chatterton (Vigny, Chatterton, 1835, Acte III, scène 1)
CHATTERTON. Il est assis sur le pied de son lit et écrit sur ses genoux. — Il
est certain qu'elle ne m'aime pas. — Et moi... je n'y veux plus penser. — Mes
mains sont glacées, ma tête est brûlante. — Me voilà seul en face de mon
travail. — Il ne s'agit plus de sourire et d'être bon ! de saluer et de serrer
la main ! Toute cette comédie est jouée : j'en commence une autre avec moi-même.
— Il faut, à cette heure, que ma volonté soit assez puissante pour saisir mon
âme, et l'emporter tour à tour dans le cadavre ressuscité des personnages que
j'évoque, et dans le fantôme de ceux que j'invente ! Ou bien il faut que, devant
Chatterton malade, devant Chatterton qui a froid, qui a faim, ma volonté fasse
poser avec prétention un autre Chatterton, gracieusement paré pour l'amusement
du public, et que celui-là soit décrit par l'autre : le troubadour par le
mendiant. Voilà les deux poésies possibles, ça ne va pas plus loin que cela !
Les divertir ou leur faire pitié ; faire jouer de misérables poupées, ou l'être
soi-même et faire trafic de cette singerie ! Ouvrir son coeur pour le mettre en
étalage sur un comptoir !S'il a des blessures, tant mieux ! il a plus de prix ;
tant soit peu mutilé, on l'achète plus cher ! (Il se lève) Lève-toi, créature de
Dieu, faite à son image, et admire-toi encore dans cette condition ! (II rit et
se rassied. – Une vieille horloge sonne une demi-heure, deux coups.) Non, non !
L'heure t'avertit ; assieds-toi, et travaille, malheureux ! Tu perds ton temps
en réfléchissant : tu n'as qu'une réflexion à faire, c'est que tu es un pauvre.
— Entends-tu bien ? un pauvre !
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Sujet 250
La bataille de Waterloo (Stendhal, La Chartreuse de Parme, 1839)
Nous avouerons que notre héros était fort peu héros en ce moment. Toutefois la
peur ne venait chez lui qu'en seconde ligne ; il était surtout scandalisé de ce
bruit qui lui faisait mal aux oreilles. L'escorte prit le galop ; on traversait
une grande pièce de terre labourée, située au-delà du canal, et ce champ était
jonché de cadavres. — Les habits rouges ! les habits rouges ! criaient avec joie
les hussards de l'escorte, et d'abord Fabrice ne comprenait pas ; enfin il
remarqua qu'en effet presque tous les cadavres étaient vêtus de rouge. Une
circonstance lui donna un frisson d'horreur ; il remarqua que beaucoup de ces
malheureux habits rouges vivaient encore, ils criaient évidemment pour demander
du secours, et personne ne s'arrêtait pour leur en donner. Notre héros, fort
humain, se donnait toutes les peines du monde pour que son cheval ne mît les
pieds sur aucun habit rouge. L'escorte s'arrêta ; Fabrice, qui ne faisait pas
assez d'attention à son devoir de soldat, galopait toujours en regardant un
malheureux blessé.
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Sujet 251
Le portrait de Lucite (Chateaubriand, Mémoires d'outre-tombe, 1841)
Lucile était grande et d'une beauté remarquable, mais sérieuse. Son visage pâle
était accompagné de longs cheveux noirs ; elle attachait souvent au ciel ou
promenait autour d'elle des regards pleins de tristesse ou de feu. Sa démarche,
sa voix, son sourire, sa physionomie avaient quelque chose de rêveur et de
souffrant. Lucile et moi nous nous étions inutiles. Quand nous parlions du
monde, c'était de celui que nous portions au-dedans de nous et qui ressemblait
bien peu au monde véritable. Elle voyait en moi son protecteur, je voyais en
elle mon amie. II lui prenait des accès de pensées noires que j'avais peine à
dissiper ; à dix-sept ans, elle déplorait la perte de ses jeunes années ; elle
se voulait ensevelir dans un cloître. Tout lui était souci, chagrin, blessure :
une expression qu'elle cherchait, une chimère qu'elle s'était faite, la
tourmentaient des mois entiers. Je l'ai souvent vue, un bras jeté sur sa tête,
rêver immobile et inanimée ; retirée vers son coeur, sa vie cessait de paraître
au dehors ; son sein même ne se soulevait plus. Par son attitude, sa mélancolie,
sa vénusté, elle ressemblait à un génie funèbre. J'essayais alors de la
consoler, et l'instant d'après je m'abîmais dans des désespoirs inexplicables.
[...] De la concentration de l'âme naissaient chez ma soeur des effets d'esprit
extraordinaires : endormie, elle avait des songes prophétiques ; éveillée, elle
semblait lire dans l'avenir. Sur un palier de l'escalier de la grande tour,
battait une pendule qui sonnait le temps au silence ; Lucile, dans ses
insomnies, s'allait asseoir sur une marche, en face de cette pendule ; elle
regardait le cadran à la lueur de sa lampe posée à terre. Lorsque les deux
aiguilles, unies à minuit, enfantaient dans leur conjonction formidable l'heure
des désordres et des crimes. Lucile entendait des bruits qui lui révélaient des
trépas lointains.
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Sujet 252
« La servante au grand coeur » (Baudelaire, Les Fleurs du mal, 1857)
La servante au grand coeur dont vous étiez jalouse Et qui dort son sommeil sous
une humble pelouse, Nous devrions pourtant lui porter quelques fleurs. Les
morts, les pauvres morts, ont de grandes douleurs, Et quand Octobre souffle,
émondeur des vieux arbres, Son vent mélancolique à l'entour de leurs marbres,
Certes, ils doivent trouver les vivants bien ingrats, De dormir, comme ils le
font, chaudement dans leurs draps, Tandis que, dévorés de noires songeries, Sans
compagnon de lit, sans bonnes causeries, Vieux squelettes rongés travaillés par
le ver, Ils sentent s'égoutter les neiges de l'hiver Et le siècle couler, sans
qu'amis ni famille Remplacent les lambeaux qui pendent à leur grille. Lorsque la
bûche siffle et chante, si le soir, Calme, dans le fauteuil je la voyais
s'asseoir, Si, par une nuit bleue et froide de décembre, Je la trouvais tapie en
un coin de ma chambre, Grave, et venant du fond de son lit éternel Couver
l'enfant grandi de son oeil maternel, Que pourrai-je répondre à cette âme
pieuse, Voyant tomber des pleurs de sa paupière creuse ?
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Sujet 253
Lettre à Jeanne de Tourbey (Flaubert, Lettre à Jeanne de Tourbey, Croisset, 8
octobre 1859.)
C'est moi ! M'avez-vous oublié ? Rassurez-moi bien vite en me disant que non,
n'est-ce pas ? Je n'ai rien à vous conter si ce n'est que je m'ennuie de vous,
démesurément. Voila ! et que je songe à votre adorable personne avec toutes
sortes de mélancolies profondes. Qu'êtes-vous devenue cet été ? Avez-vous été
aux bains de mer, etc., etc. ? Êtes-vous maintenant revenue de Neuilly ? Est-ce
dans le boudoir de la rue de Vendôme que se retrouvent vos grâces de panthère et
votre esprit de démon ? Comme je rêve souvent à tout cela ! Je vous suis, de la
pensée, allant et venant partout, glissant sur vos tapis, vous asseyant
mollement sur les fauteuils, avec des poses exquises ! Mais une ombre obscurcit
ce tableau..., à savoir la quantité de messieurs qui vous entourent (braves
garçons du reste). Il m'est impossible de penser à vous, sans voir en même temps
des basques d'habits noirs à vos pieds. Il me semble que vous marchez sur des
moustaches comme une Vénus indienne sur des fleurs. Triste jardin ! [...] Quant
à votre serviteur indigne, il a été le mois dernier assez malade, par suite
d'ennuis dont je vous épargne le détail. J'ai travaillé. Je n'ai pas bougé de
chez moi. J'ai regardé les clairs de lune, la nuit, je me suis baigné dans la
rivière quand il faisait chaud, j'ai pendant quatre mois supporté la compagnie
de bourgeois et surtout de bourgeoises dont ma maison était pleine et, il y a
aujourd'hui trois semaines, j'ai failli passer sous une locomotive ! Oui, j'ai
manqué être écrasé comme un chien ! Hélas ! aucune « amante » ne serait venue
sur « ma tombe isolée » et le « pâtre de la vallée » 1, etc. Dans deux mois,
j'espère vous revoir, revenir me mettre à vos genoux, et causer comme les autres
hivers de philosophie sentimentale, tout en regardant vos yeux qui rient si
franchement et qui pensent si fort. Je me précipite sous la semelle de os
pantoufles, et, tout en les baisant, je répète que je suis tout à vous. Amitiés
de ma part à Fournier, si ça ne vous dérange pas...
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Sujet 254
Brise marine (Mallarmé, Poésies, 1865)
La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je
sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
Rien, ni les vieux jardins reflétés par les yeux Ne retiendra ce coeur qui dans
la mer se trempe Ô nuits ! ni la clarté déserte de ma lampe Sur le vide papier
que la blancheur défend Et ni la jeune femme allaitant son enfant. Je partirai !
Steamer balançant ta mâture, Lève l'ancre pour une exotique nature ! Un Ennui,
désolé par les cruels espoirs, Croit encore à l'adieu suprême des mouchoirs !
Et, peut-être, les mâts, invitant les orages Sont-ils de ceux qu'un vent penche
sur les naufrages Perdus, sans mâts, sans mâts, ni fertiles îlots... Mais, ô mon
coeur, entends le chant des matelots !
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Sujet 255
Soleils couchants (Verlaine, Poèmes saturniens, 1866)
Une aube affaiblie Verse par les champs La mélancolie Des soleils couchants. La
mélancolie Berce de doux chants Mon coeur qui s'oublie Aux soleils couchants. Et
d'étranges rêves, Comme des soleils Couchants sur les grèves, Fantômes vermeils,
Défilent sans trêve, Défilent pareils A des grands soleils Couchants sur les
grèves.
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Sujet 256
Les Halles de Paris (Zola, Le Ventre de Paris, 1873)
Mais Claude était monté debout sur le banc, d'enthousiasme. Il força son
compagnon à admirer le jour se levant sur les légumes. C'était une mer. Elle
s'étendait de la pointe Saint-Eustache à la rue des Halles, entre deux groupes
de pavillons. Et, aux deux bouts, dans les deux carrefours, le flot grandissait
encore, les légumes submergeaient les pavés. Le jour se levait lentement, d'un
gris très doux, lavant toutes choses d'une teinte d'aquarelle. Ces tas
moutonnants comme des flots pressés, ce fleuve de verdure qui semblait couler
dans l'encaissement de la chaussée, pareil à la débâcle des pluies d'automne,
prenaient des ombres délicates et perlées, des violets attendris, des roses
teintés de lait, des verts noyés de jaunes, toutes les pâleurs qui font du ciel
une soie changeante au lever du soleil ; et, à mesure que l'incendie du matin
montait en jets de flammes au fond de la rue Rambuteau, les légumes
s'éveillaient davantage, sortaient du grand bleuissement traînant à terre. Les
salades, les laitues, les scaroles, les chicorées, ouvertes et grasses encore de
terreau, montraient leurs coeurs éclatants ; les paquets d'épinards, les paquets
d'oseille, les bouquets d'artichauts, les entassements de haricots et de pois,
les empilements de romaines, liées d'un brin de paille, chantaient toute la
gamme du vert, de la laque verte des cosses au gros vert des feuilles ; gamme
soutenue qui allait en se mourant, jusqu'au panachure des pieds de céleris et
des bottes de poireaux. [...] A l'autre bout, au carrefour de la pointe
Saint-Eustache, l'ouverture de la rue Rambuteau était barrée par une barricade
de potirons orangés, sur deux rangs, s'étalant, élargissant leurs ventres. Et le
vernis mordoré d'un panier d'oignons, le rouge saignant d'un tas de tomates,
l'effacement jaunâtre d'un lot de concombres, le violet sombre d'une grappe
d'aubergines, çà et là, s'allumaient ; pendant que de gros radis noirs, rangés
en nappe de deuil, laissaient encore quelques trous de ténèbres au milieu des
joies vibrantes du réveil. Claude battait des mains, à ce spectacle.
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Sujet 257
Félicité et le taureau (Flaubert, Trois Contes, « Un coeur simple », 1877)
Des boeufs, étendus au milieu du gazon, regardaient tranquillement ces quatre
personnes passer. Dans la troisième pâture quelques-uns se levèrent, puis se
mirent en rond devant elles. — « Ne craignez rien ! » dit Félicité ; et,
murmurant une sorte de complainte, elle flatta sur l'échine ce-lui qui se
trouvait le plus près ; il fit volte-face, les autres l'imitèrent. Mais, quand
l'herbage suivant fut traversé, un beuglement formidable s'éleva. C'était un
taureau, que cachait le brouillard. Il avança vers les deux femmes. Mme Aubain
allait courir. — « Non ! non ! moins vite ! » Elles pressaient le pas cependant,
et entendaient par-derrière un souffle sonore qui se rapprochait. Ses sabots,
comme des marteaux, battaient l'herbe de la prairie ; voilà qu'il galopait
maintenant ! Félicité se retourna, et elle arrachait à deux mains des plaques de
terre qu'elle lui jetait dans les yeux. Il baissait le mufle, secouait les
cornes et tremblait de fureur en beuglant horriblement. Mme Aubain, au bout de
l'herbage avec ses deux petits, cherchait éperdue comment franchir le haut bord.
Félicité reculait toujours devant le taureau, et continuellement lançait des
mottes de gazon qui l'aveuglaient, tandis qu'elle criait : « Dépêchez-vous !
dépêchez-vous ! » Mme Aubain descendit le fossé, poussa Virginie, Paul ensuite,
tomba plusieurs fois en tâchant de gravir le talus, et à force de courage y
parvint. Le taureau avait acculé Félicité contre une claire-voie ; sa bave lui
rejaillissait à la figure, une seconde de plus il l'éventrait. Elle eut le temps
de se couler entre deux barreaux, et la grosse bête, toute surprise, s'arrêta.
Cet événement, pendant bien des années, fut un sujet de conversation à
Pont-l'Evêque.
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Sujet 258
Art poétique (Verlaine, Jadis et naguère, 1881)
De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair Plus vague et
plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose. IL faut aussi
que tu n'ailles point Choisir tes mots sans quelque méprise : Rien de plus cher
que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint. C'est des beaux yeux
derrière des voiles, C'est le grand jour tremblant de midi, C'est, par un ciel
d'automne attiédi, Le bleu fouillis des claires étoiles ! Prends l'éloquence et
tords-lui son cou ! Tu feras bien, en train d'énergie, De rendre un peu la Rime
assagie. Si l'on n'y veille, elle ira jusqu'où ? [...] De la musique encore et
toujours ! Que ton vers soit la chose envolée Qu'on sent qui fuit d'une âme en
allée Vers d'autres cieux à d'autres amours. Que ton vers soit la bonne aventure
Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym... Et tout
le reste est littérature.
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Sujet 259
Portrait de femme (Maupassant, La Parure, 1884)
C'était une de ces jolies et charmantes filles, nées, comme par une erreur du
destin, dans une famille d'employés. Elle n'avait pas de dot, pas d'espérances,
aucun moyen d'être connue, comprise, aimée, épousée par un homme riche et
distingué ; et elle se laissa marier avec un petit commis du ministère de
l'Instruction publique. Elle fut simple, ne pouvant être parée, mais malheureuse
comme une déclassée ; car les femmes n'ont point de caste ni de race, leur
beauté, leur grâce et leur charme leur servant de naissance et de famille. Leur
finesse native, leur instinct d'élégance, leur souplesse d'esprit sont leur
seule hiérarchie, et font des filles du peuple les égales des plus grandes
dames. Elle souffrait sans cesse, se sentant née pour toutes les délicatesses et
tous les luxes. Elle souffrait de la pauvreté de son logement, de la misère des
murs, de l'usure des sièges, de la laideur des étoffes. Toutes ces choses, dont
une autre femme de sa caste ne se serait même pas aperçue, la torturaient et
l'indignaient.
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Sujet 260
Un moment de bonheur (Stendhal, Vie d'Henry Brulard, posthume, 1890)
J'étais absolument ivre, fou de bonheur et de joie. Ici commence une époque
d'enthousiasme et de bonheur parfait. Ma joie, mon ravissement ne diminuèrent un
peu que lorsque je devins dragon au 6e régiment et encore ce ne fut qu'une
éclipse. Je ne croyais pas être alors au comble du bonheur qu'un être humain
puisse trouver ici-bas. Mais telle est la vérité pourtant. Et cela quatre mois
après avoir été si malheureux à Paris, quand je m'aperçus ou crus m'apercevoir
que Paris n'était pas, par soi, le comble du bonheur. Comment rendrai-je le
ravissement de Rolle' ?... A Rolle, ce me semble, arrivé de bonne heure, ivre de
bonheur de la lecture de La Nouvelle Héloïse et de l'idée d'aller passer à
Vevey, prenant peut-être Rolle pour Vevey, j'entendis tout d'un coup sonner en
grande volée la cloche majestueuse d'une église située dans la colline, à un
quart de lieue au-dessus de Rolle ou de Nyon, j'y montai. Je voyais ce beau lac
s'étendre sous mes yeux, le son de la cloche était une ravissante musique qui
accompagnait mes idées et leur donnait une physionomie sublime. Là, ce me
semble, a été mon approche la plus voisine du bonheur parfait. Pour un tel
moment il vaut la peine d'avoir vécu. Dans la suite je parlerai de moments
semblables, où le fond pour le bonheur était peut-être plus réel, mais la
sensation était-elle aussi vive ? le transport du bonheur aussi parfait ? Que
dire d'un tel moment sans mentir, sans tomber dans le roman ? [...] Le coeur me
bat encore en écrivant ceci trente-six ans après. Je quitte mon papier, j'erre
dans ma chambre et je reviens à écrire. J'aime mieux manquer quelque trait vrai
que de tomber dans l'exécrable défaut de faire de la déclamation comme c'est
l'usage.
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Sujet 261
Le baiser de Roxane (Rostand, Cyrano de Bergerac, 1897, Acte III, scène 10)
CYRANO — Baiser. Le mot est doux ! Je ne vois pas pourquoi votre lèvre ne l'ose
; S'il la brûle déjà, que sera-ce la chose ? [...] ROXANE — Taisez-vous ! CYRANO
— Un baiser, mais à tout prendre, qu'est-ce ? Un serment fait d'un peu plus
près, une promesse Plus précise, un aveu qui veut se confirmer, Un point rose
qu'on met sur l'i du verbe aimer ; C'est un secret qui prend la bouche pour
oreille, Un instant d'infini qui fait un bruit d'abeille, Une communion ayant un
goût de fleur, Une façon d'un peu se respirer le coeur, Et d'un peu se goûter,
au bord des lèvres, l'âme ! ROXANE -- Taisez-vous ! CYRANO — Un baiser, c'est si
noble, madame, Que la reine de France, au plus heureux des lords, En a laissé
prendre un, la reine même ! ROXANE --- Alors ! CYRANO, s'exaltant. — J'eus comme
Buckingham des souffrances muettes, J'adore comme lui la reine que vous êtes,
Comme lui je suis triste et fidèle... ROXANE — Et tu es... Beau comme lui !
CYRANO, à part, dégrisé. — C'est vrai, je suis beau, j'oubliais ! ROXANE — Eh
bien ! montez cueillir cette fleur sans pareille... CYRANO .. poussant Christian
vers le balcon -- Monte ROXANE -- Ce goût de coeur... CYRANO — Monte ! ROXANE —
Ce bruit d'abeille... CYRANO — Monte ! CHRISTIAN, hésitant — Mais il me semble,
à présent, que c'est mal ! ROXANE — Cet instant d'infini !... CYRANO — Monte
donc, animal ! Christian s'élance, et par le banc, le feuillage, les piliers,
atteint les balustres qu'il enjambe. CHRISTIAN — Ah ! Roxane ! Il l'enlace et se
penche sur ses lèvres. CYRANO — Aïe ! au coeur, quel pincement bizarre ! Baiser,
festin d'amour, dont je suis le Lazare !
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Sujet 262
La madeleine (Proust, À la recherche du temps perdu, « Du côté de chez Swann »,
1913)
Et tout d'un coup le souvenir m'est apparu. Ce goût, c'était celui du petit
morceau de madeleine que le dimanche matin à Combray (parce que ce jour-là je ne
sortais pas avant l'heure de la messe), quand j'allais lui dire bonjour dans sa
chambre, ma tante Léonie m'offrait après l'avoir trempé dans son infusion de thé
ou de tilleul. La vue de la petite madeleine ne m'avait rien rappelé avant que
je n'y eusse goûté ; peut-être parce que, en ayant souvent aperçu depuis, sans
en manger, sur les tablettes des pâtissiers, leur image avait quitté ces jours
de Combray pour se lier à d'autres plus récents ; peut-être parce que, de ces
souvenirs abandonnés si longtemps hors de la mémoire, rien ne survivait, tout
s'était désagrégé ; les formes — et celle aussi du petit coquillage de
pâtisserie, si grassement sensuel sous son plissage sévère et dévot — s'étaient
abolies, ou, ensommeillées, avaient perdu la force d'expansion qui leur eût
permis de rejoindre la conscience. Mais, quand d'un passé ancien rien ne
subsiste, après la mort des êtres, après la destruction des choses, seules, plus
frêles mais plus vivaces, plus immatérielles, plus persistantes, plus fidèles,
l'odeur et la saveur restent encore longtemps, comme des âmes, à se rappeler, à
attendre, à espérer, sur la ruine de tout le reste, à porter sans fléchir, sur
leur gouttelette presque impalpable, l'édifice immense du souvenir.
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Sujet 263
« J'ai tant rêvé de toi » (Robert Desnos, Corps et biens, 1930)
J'ai tant rêvé de toi que tu perds ta réalité. Est-il encore temps d'atteindre
ce corps vivant et de baiser sur cette bouche la naissance de la voix qui m'est
chère J'ai tant rêvé de toi que mes bras habitués, en étreignant ton ombre, à se
croiser sur ma poitrine ne se plieraient pas au contour de ton corps, peut-être.
Et que, devant l'apparence réelle de ce qui me hante et me gouverne depuis des
jours et des années, je deviendrais une ombre sans doute. O balances
sentimentales. J'ai tant rêvé de toi qu'il n'est plus temps sans doute que je
m'éveille. Je dors debout, le corps exposé à toutes les apparences de la vie et
de l'amour et toi, la seule qui compte aujourd'hui pour moi, je pourrais moins
toucher ton front et tes lèvres que les premières lèvres et le premier front
venus. J'ai tant rêvé de toi, tant marché, parlé, couché avec ton fantôme qu'il
ne me reste plus peut-être, et pourtant, qu'à être fantôme parmi les fantômes et
plus ombre cent fois que l'ombre qui se promène et se promènera allégrement sur
le cadran solaire de ta vie. (Robert Desnos, Corps et biens, 1930, Éditions
Gallimard.)
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Sujet 264
Description d'une tomate (Alain Robbe-Grillet, Les Gommes, 1953)
Wallas introduit son jeton dans la fente et appuie sur un bouton. Avec un
ronronnement agréable de moteur électrique, toute la colonne d'assiettes se met
à descendre ; dans la case vide située à la partie inférieure apparaît, puis
s'immobilise, celle dont il s'est rendu acquéreur. Il la saisit, ainsi que le
couvert qui l'accompagne, et pose le tout sur une table libre. Après avoir opéré
de la même façon pour une tranche du même pain, garni cette fois de fromage, et
enfin pour un verre de bière, il commence à couper son repas en petits cubes. Un
quartier de tomate en vérité sans défaut, découpé à la machine dans un fruit
d'une symétrie parfaite. La chair périphérique, compacte et homogène, d'un beau
rouge de chimie, est régulièrement épaisse entre une bande de peau luisante et
la loge où sont rangés les pépins, jaunes, bien calibrés, maintenus en place par
une mince couche de gelée verdâtre le long d'un renflement du coeur. Celui-ci,
d'un rose atténué légèrement granuleux, débute, du côté de la dépression
inférieure, par un faisceau de veines blanches, dont l'une se prolonge jusque
vers les pépins — d'une façon un peu incertaine. Tout en haut, un accident à
peine visible s'est produit : un coin de pelure, décollé de la chair sur un
millimètre ou deux, se soulève imperceptiblement. (Alain Robbe-Grillet, Les
Gommes, 1953, Éditions de Minuit.)
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Sujet 265
Vous (Michel Butor, La Modification, 1957)
Vous avez mis le pied gauche sur la rainure de cuivre, et de votre épaule droite
vous essayez en vain de pousser un peu plus le panneau coulissant. Vous vous
introduisez par l'étroite ouverture en vous frottant contre ses bords, puis,
votre valise couverte de granuleux cuivre sombre couleur d'épaisse bouteille,
votre valise assez petite d'homme habitué aux longs voyages, vous l'arrachez par
sa poignée collante, avec vos doigts qui se sont échauffés, si peu lourde
qu'elle soit, de l'avoir portée jusqu'ici, vous la soulevez et vous sentez vos
muscles et vos tendons se dessiner non seulement dans vos phalanges, dans votre
paume, votre poignet et votre bras, mais dans votre épaule aussi, dans toute la
moitié du dos et dans vos vertèbres depuis votre cou jusqu'aux reins. Non, ce
n'est pas seulement l'heure, à peine matinale, qui est responsable de cette
faiblesse inhabituelle, c'est déjà l'âge qui cherche à vous convaincre de sa
domination sur votre corps, et pourtant, vous venez seulement d'atteindre les
quarante-cinq ans. Vos yeux sont mal ouverts, comme voilés de fumée légère, vos
paupières sensibles et mal lubrifiées, vos tempes crispées, à la peau tendue et
comme raidie en plis minces, vos cheveux qui se clairsèment et grisonnent,
insensiblement pour autrui mais non pour vous, pour Henriette et pour Cécile, ni
même pour les enfants désormais, sont un peu hérissés et votre corps de
l'intérieur de vos habits qui le gênent, le serrent et lui pèsent, et comme
baigné, dans son réveil imparfait, d'une eau agitée et gazeuse pleine
d'animalcules en suspension.
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Sujet 266
« Je suis le dernier homme... » (Eugène Ionesco, Rhinocéros, 1958, Acte III,
scène finale)
BÉRENGER — C'est moi, c'est moi. (Lorsqu'il accroche les tableaux, on s'aperçoit
que ceux-ci représentent un vieillard, une grosse femme, un autre homme. La
laideur de ces portraits contraste avec les têtes de rhinocéros qui sont
devenues très belles. Bérenger s'écarte pour contempler les tableaux.) Je ne
suis pas beau. (II décroche les tableaux, les jette par terre avec fureur ; il
va vers la glace.) Ce sont eux qui sont beaux. J'ai eu tort ! Oh ! comme je
voudrais être comme eux. Je n'ai pas de corne, hélas ! Que c'est laid, un front
plat. Il m'en faudrait une ou deux, pour rehausser mes traits tombants. Ça
viendra peut-être, et je n'aurai plus honte, je pourrai aller tous les
retrouver. Mais ça ne pousse pas ! (Il regarde les paumes de ses mains.) Mes
mains sont moites. Deviendront-elles rugueuses ? (II enlève son veston, défait
sa chemise, contemple sa poitrine dans la glace.) J'ai la peau flasque. Ah, ce
corps trop blanc, et poilu ! Comme je voudrais avoir une peau dure et cette
magnifique cou-leur d'un vert sombre, une nudité décente, sans poils, comme la
leur ! (Il écoute les barrissements.) Leurs chants ont du charme, un peu âpre,
mais un charme certain ! Si je pouvais faire comme eux. (Il essaye de les
imiter.) Ahh, ahh, brr ! Non, ça n'est pas ça ! Essayons encore, plus fort !
Aah, ahh, brr ! non, ce n'est pas ça, que c'est faible, comme cela manque de
vigueur ! Je n'arrive pas à barrir. Je hurle seulement. Aah, ahh, brr ! Les
hurlements ne sont pas des barrissements ! Comme j'ai mauvaise conscience,
j'aurais dû les suivre à temps. [...] Hélas, jamais je ne deviendrai rhinocéros,
jamais, jamais ! Je ne peux plus changer. Je voudrais bien, je voudrais
tellement, mais je ne peux pas. Je ne peux plus me voir. J'ai trop honte ! (Il
tourne le dos à la glace.) Comme je suis laid ! Malheur à celui qui veut
conserver son originalité ! (II a un brusque sursaut.) Eh bien, tant pis ! Je me
défendrai contre tout le monde ! Ma carabine, ma carabine ! (Il se retourne face
au mur du fond où sont fixées les têtes des rhinocéros, tout en criant.) Contre
tout le monde, je me défendrai ! Je suis le dernier homme, je le resterai
jusqu'au bout ! Je ne capitule pas !
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Sujet 108
Guillaume Apollinaire : poème extrait du Guetteur mélancolique
O mon coeur j'ai connu la triste et belle joie D'être trahi d'amour et de
l'aimer encore O mon coeur mon orgueil je sais je suis le roi Le roi que n'aime
point la belle aux cheveux d'or Rien n'a dit ma douleur à la belle qui dort Pour
moi je me sens fort mais j'ai pitié de toi 0 mon coeur étonné triste jusqu'à la
mort J'ai promené ma rage en les soirs blancs et froids Je suis un roi qui n'est
pas sûr d'avoir du pain Sans pleurer j'ai vu fuir mes rêves en déroute Mes rêves
aux yeux doux au visage poupin Pour consoler ma gloire un vent a dit Écoute
Élève-toi toujours. Ils te montrent la route Les squelettes de doigts terminant
les sapins.
http://www.flashbac.com/passup/litterature_corrige.php?PARAMS=108
Sujet 109
Louis Aragon: poème extrait du Roman inachevé
Sa première pensée appelle son amour Elsa L'aurore a brui du ressac des marées
Elsa Je tombe Où suis-je Et comme un galet lourd L'homme roule après l'eau sur
les sables du jour Donc une fois de plus la mort s'est retirée Abandonnant ici
ce corps à réméré Ce coeur qui me meurtrit est-ce encore moi-même Quel archet
sur ma tempe accorde un violon Elsa Tout reprend souffle à dire que je t'aime
Chaque aube qui se lève est un nouveau baptême Et te remet vivante à ma lèvre de
plomb Elsa Tout reprend souffle à murmurer ton nom Le monde auprès de toi
recommence une enfance Déchirant les lambeaux d'un songe mal éteint Et je sors
du sommeil et je sors de l'absence Sans avoir jamais su trouver accoutumance A
rouvrir près de toi mes yeux tous les matins A revenir vers toi de mes déserts
lointains Tout ce qui fut sera pour peu qu'on s'en souvienne En dormant mon
passé que ne l'ai-je perdu Mais voilà je gardais une main dans les miennes Il
suffit d'une main que l'univers vous tienne Toi que j'ai dans mes bras dis où
m'entraînes-tu Douleur et douceur d'être ensemble confondues
http://www.flashbac.com/passup/litterature_corrige.php?PARAMS=109
Sujet 110
René Depestre : poème extrait de Minerai noir
Mon avenir sur ton visage est dessiné comme des nervures sur une feuille ta
bouche quand tu ris est ciselée dans l'épaisseur d'une flamme la douceur luit
dans tes yeux comme une goutte d'eau dans la fourrure d'une vivante zibeline la
houle ensemence ton corps et telle une cloche ta frénésie à toute volée résonne
à travers mon sang Comme les fleuves abandonnent leurs lits pour le fond de
sable de ta beauté comme des caravanes d'hirondelles regagnent tous les ans la
clémence de ton méridien en toute saison je me cantonne dans l'invariable
journée de ta chair je suis sur cette terre pour être à l'infini brisé et
reconstruit par la violence de tes flots ton délice à chaque instant me recrée
tel un coeur ses battements ton amour découpe ma vie comme un grand feu de bois
à l'horizon illimité des hommes.
http://www.flashbac.com/passup/litterature_corrige.php?PARAMS=110
Sujet 111
Paul Éluard : « Dit de la force de l'amour »
Entre tous mes tourments entre la mort et moi Entre mon désespoir et la raison
de vivre Il y a l'injustice et ce malheur des hommes Que je ne peux admettre il
y a ma colère Il y a les maquis couleur de sang d'Espagne Il y a les maquis
couleur du ciel de Grèce Le pain le sang le ciel et le droit à l'espoir Pour
tous les innocents qui haïssent le mal La lumière toujours est tout près de
s'éteindre La vie toujours s'apprête à devenir fumier Mais le printemps renaît
qui n'en a pas fini Un bourgeon sort du noir et la chaleur s'installe Et la
chaleur aura raison des égoïstes Leurs sens atrophiés n'y résisteront pas
J'entends le feu parler en riant de tiédeur J'entends un homme dire qu'il n'a
pas souffert Toi qui fus de ma chair la conscience sensible Toi que j'aime à
jamais toi qui m'as inventé Tu ne supportais pas l'oppression ni l'injure Tu
chantais en rêvant le bonheur sur la terre Tu rêvais d'être libre et je te
continue.
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Sujet 112
Jules Supervielle : « Hommage à la Vie »
HOMMAGE A LA VIE C'est beau d'avoir élu Domicile vivant Et de loger le temps
Dans un coeur continu, Et d'avoir vu ses mains Se poser sur le monde Comme sur
une pomme Dans un petit jardin, D'avoir aimé la terre, La lune et le soleil,
Comme des familiers Qui n'ont pas leurs pareils, Et d'avoir confié Le monde à sa
mémoire Comme un clair cavalier A sa monture noire, D'avoir donné visage A ces
mots : femme, enfants, Et servi de rivage A d'errants continents, Et d'avoir
atteint l'âme A petit coups de rame Pour ne l'effaroucher D'une brusque
approchée. C'est beau d'avoir connu L'ombre sous le feuillage Et d'avoir senti
l'âge Ramper sur le corps nu, Accompagné la peine Du sang noir dans nos veines
Et doré son silence De l'étoile Patience, Et d'avoir tous ces mots Qui bougent
dans la tête, De choisir les moins beaux Pour leur faire un peu fête, D'avoir
senti la vie Hâtive et mal aimée, De l'avoir enfermée Dans cette poésie.
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Sujet 113
René-Guy Cadou : « Ah ! Je ne suis pas métaphysique, moi., extrait de Hélène ou
le Règne végétal
AH JE NE SUIS PAS MÉTAPHYSIQUE, MOI Ah je ne suis pas métaphysique, moi Je n'ai
pas l'habitude de plonger les doigts Dans les bocaux de l'éternité mauve et sale
Comme un bistrot de petite ville provinciale Et que m'importe qu'en les siècles
l'on dispose De mon âme comme d'une petite chose Sans importance ainsi qu'au
plus chaud de l'été Dans la poussière le corset d'un scarabée Je prodigue à
plaisir et même quand je dors Il y a cette flamme en moi qui donne tort A tout
ce qui n'est pas cette montée sévère Vers l'admirable accidenté visage de la
terre Je plonge dans ma vie une main de chiendent Et c'est trop de bonheur
lorsque de temps en temps L'heure venue d'agir j'en tire la semence Qui d'année
en année prolonge ma patience Ah tu verrais faner les ciels et les chevaux 0 mon
coeur sans que rien ne te semblât nouveau Même dût-on mourir dans le frais de
son âge Rien que d'avoir posé son front sur un corsage Et fût-il d'une mère on a
bien mérité De croire dans la vie plus qu'en l'éternité.
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Sujet 114
Pierre Reverdy : « La cloche coeur », extrait de Plupart du temps
La cloche qui sonne on ne l'entend pas L'air est trouble Un bruit de pas glisse
sur le palier Personne n'entre Non personne ne veut entrer Il y a là une ombre
qui tremble Le soir est à la vitre et baigne la maison Je suis seul Et le temps
d'attendre A noué l'heure à la saison Plus rien ne me sépare à présent de la vie
Je ne veux plus dormir Le rêve est sans valeur Je ne veux plus savoir ce qui se
passe Ni savoir si je pense Ni savoir qui je suis Dans la nuit les murs blancs
fondent autour du poêle Quand le chat regardait les signes du plafond II n'y
aura rien ce soir Arrête ta mémoire Personne ne viendra te voir Le coeur mieux
étouffé bat sous la couverture Et se démène à corps perdu Qui viendra lui donner
Sa dernière blessure Et qu'il ne se réveille plus.
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Sujet 115
Jules Laforgue : « Désolations »
Dans ces jours de grand vent où rage tout l'automne, Loin des nefs aux vitraux
plaintifs, loin des concerts, Je m'en vais par les bois solennels et déserts,
Chantant des vers d'adieu d'une voix monotone. Des vers, des vers d'adieu qui
disent en rêvant Les spleens chastes du Christ et des grandes victimes, Aux
chênes incompris échevelant leurs cimes Dans la plainte éternelle et les grands
deuils du vent. Oh ! qu'il est éternel le vent dans les grands chênes ! C'est
comme un hosannah de désolations Qui passe, puis s'apaise en lamentations Sans
fin, dans des rumeurs de cascades lointaines, Si lointaines! Et moi, je ne veux
pas savoir Que ces sabbats rageurs sont mon apothéose, Et que tous ces sanglots
cherchent le coeur des choses, Et, ne le trouvant pas, hurlent leur désespoir,
Mais qui m'aime? Seul, seul. O psaumes de rafales, Prenez-le donc mon coeur! et,
plus haut que l'écho, Brisez ce violon du terrestre sanglot Dans vos
déchaînements de clameurs triomphales !
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Sujet 116
Guy de Maupassant : « La nuit. Cauchemar », extrait de Scènes de la vie
parisienne
Je criai. Personne ne me répondit. J'appelai plus fort. Ma voix s'envola, sans
écho, faible, étouffée, écrasée par la nuit, par cette nuit impénétrable. Je
hurlai : « Au secours! au secours! au secours! » Mon appel désespéré resta sans
réponse. Quelle heure était-il donc? Je tirai ma montre, mais je n'avais point
d'allumettes. J'écoutai le tic-tac léger de la petite mécanique avec une joie
inconnue et bizarre. Elle semblait vivre. J'étais moins seul. Quel mystère ! Je
me remis en marche comme un aveugle, en tâtant les murs de ma canne, et je
levais à tout moment les yeux vers le ciel, espérant que le jour allait enfin
paraître; mais l'espace était noir, tout noir, plus profondément noir que la
ville. Quelle heure pouvait-il être? Je marchais, me semblait-il, depuis un
temps infini, car mes jambes fléchissaient sous moi, ma poitrine haletait, et je
souffrais de la faim horriblement... Et tout à coup, je m'aperçus que j'arrivais
aux Halles. Les Halles étaient désertes, sans bruit, sans un mouvement, sans une
voiture, sans un homme, sans une botte de légumes ou de fleurs. Elles étaient
vides, immobiles, abandonnées, mortes ! Une épouvante me saisit, horrible. Que
se passait-il? Oh! mon Dieu! que se passait-il? Je repartis. Mais l'heure? qui
me dirait l'heure? Aucune horloge ne sonnait dans les clochers ou dans les
monuments. Je pensai : « Je vais ouvrir le verre de ma montre et tâter
l'aiguille avec mes doigts. » Je tirai ma montre... elle ne battait plus... elle
était arrêtée. Plus rien, plus rien, plus un frisson dans la ville, pas une
lueur, pas un frôlement de son dans l'air. Rien ! plus rien! plus même le
roulement lointain du fiacre, plus rien! J'étais aux quais, et une fraîcheur
glaciale montait de la rivière. La Seine coulait-elle encore? Je voulus savoir,
je trouvai l'escalier, je descendis... Je n'entendais pas le courant bouillonner
sous les arches du pont... Des marches encore... puis du sable... de la vase...
puis de l'eau... j'y trempai mon bras... elle coulait... froide... froide...
froide... presque gelée... presque tarie... presque morte. Et je sentais bien
que je n'aurais plus jamais la force de remonter... et que j'allais mourir là...
moi aussi, de faim — de fatigue — et de froid.
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Sujet 117
Max Jacob : « Villonelle », extrait du Laboratoire central
VILLONELLE Dis-moi quelle fut la chanson Que chantaient les belles sirènes Pour
faire pencher des trirèmes Les Grecs qui lâchaient l'aviron Achille qui prit
Troie, dit-on, Dans un cheval bourré de son Achille fut grand capitaine Or, il
fut pris par des chansons Que chantaient des vierges hellènes Dis-moi, Vénus, je
t'en supplie Ce qu'était cette mélodie. Un prisonnier dans sa prison En fit une
en Tripolitaine Et si belle que sans rançon On le rendit à sa marraine Qui
pleurait contre la cloison. Nausicaa' à la fontaine Pénélope en tissant la laine
Zeuxis peignant sur les maisons Ont chanté la faridondaine !... Et les chansons
des échansons? Échos d'échos des longues plaines Et les chansons des émigrants !
Où sont les refrains d'autres temps Que l'on a chantés tant et tant? Où sont les
filles aux belles dents Qui l'amour par les chants retiennent? Et mes chansons?
qu'il m'en souvienne !
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Sujet 118
Victor Hugo : « Soleil couchant », extrait des Feuilles d'automne
Le soleil s'est couché ce soir dans les nuées. Demain viendra l'orage, et le
soir, et la nuit; Puis l'aube, et ses clartés de vapeurs obstruées; Puis les
nuits, puis les jours, pas du temps qui s'enfuit ! Tous ces jours passeront; ils
passeront en foule Sur la face des mers, sur la face des monts, Sur les fleuves
d'argent, sur les forêts où roule Comme un hymne confus des morts que nous
aimons. Et la face des eaux, et le front des montagnes, Ridés et non vieillis,
et les bois toujours verts S'iront rajeunissant; le fleuve des campagnes Prendra
sans cesse aux monts le flot qu'il donne aux mers. Mais moi, sous chaque jour
courbant plus bas ma tête, Je passe, et, refroidi sous ce soleil joyeux, Je m'en
irai bientôt, au milieu de la fête, Sans que rien manque au monde immense et
radieux!
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Sujet 119
Pierre de Ronsard : « Ode »
Ma douce jouvence est passée, Ma première force est cassée, J'ai la dent noire
et le chef blanc, Mes nerfs sont dissous, et mes veines, Tant j'ai le corps
froid, ne sont pleines Que d'une eau rousse en lieu de sang. Adieu, ma lyre,
adieu, fillettes, Jadis mes douces amourettes, Adieu, je sens venir ma fin : Nul
passe-temps de ma jeunesse Ne m'accompagne en la vieillesse, Que le feu, le lit
et le vin. J'ai la tête toute élourdie. De trop d'ans et de maladie; De tous
côtés le soin me mord, Et soit que j'aille ou que je tarde, Toujours après moi
je regarde Si je verrai venir la Mort, Qui doit, ce me semble, à toute heure Me
mener là-bas, où demeure Je ne sais quel Pluton, qui tient Ouvert à tous venants
un antre Où bien facilement on entre, Mais d'où jamais on ne revient.
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Sujet 120
Charles Baudelaire : « Le goût du néant » extrait des Fleurs du Mal
Morne esprit, autrefois amoureux de la lutte, L'Espoir, dont l'éperon attisait
ton ardeur, Ne veut plus t'enfourcher! Couche-toi sans pudeur, Vieux cheval dont
le pied à chaque obstacle bute. Résigne-toi, mon coeur; dors ton sommeil de
brute. Esprit vaincu, fourbu ! Pour toi, vieux maraudeur, L'amour n'a plus de
goût, non plus que la dispute; Adieu donc, chants du cuivre et soupirs de la
flûte ! Plaisirs, ne tentez plus un coeur sombre et boudeur! Le Printemps
adorable a perdu son odeur! Et le Temps m'engloutit minute par minute, Comme la
neige immense un corps pris de roideur; Je contemple d'en haut le globe en sa
rondeur Et je n'y cherche plus l'abri d'une cahute. Avalanche, veux-tu
m'emporter dans ta chute?
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Sujet 121
Jean Tardieu : « Lettre d'ici », extrait de Une voix sans personne
Je suis celui qui habite aujourd'hui parmi vous l'un de vous. Mes souliers vont
sur le goudron des villes tranquillement comme si j'ignorais que le sol n'est
qu'une feuille mince entre deux étendues sans couleur et sans nom. Moi cependant
qui parle j'ai un nom je suis celui qui est là parmi vous l'un de vous ma bouche
parle mes yeux voient mes mains travaillent innocent ! Comme si j'ignorais que
ma peau n'est qu'une feuille mince entre moi et la mort. Je suis celui qui ne
regarde pas plus haut que les toits plus loin que l'horizon parallèle des rues.
Le soleil qui se casse aux carreaux avares me cache le sommeil étoilé du monde
où je n'ai que faire, homme de ce côté-ci. Mon espoir ah tout mon espoir est
parmi vous près de vous près de moi je n'ai pas honte de commencer dans les
piétinements (j'ai rêvé d'un désert où j'étais seul mais comme j'étais seul je
ne pouvais me voir je n'existais donc plus le sable entrait en moi). Ici je suis
bien j'écoute on cause dans la pièce à côté et toujours cette voix même si elle
change c'est toujours vous c'est toujours moi qui parle. Que dire encore? Nous
vivons d'un verre d'eau tiré au robinet de la cuisine et de la vie et de la mort
continuelles dans un monde éclatant immortel givre du temps acier des anges
pluie et feux inhumains aux quatre coins du ciel.
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Sujet 122
Charles Baudelaire : « Chacun sa chimère », extrait des Petits poèmes en prose
CHACUN SA CHIMÈRE Sous un grand ciel gris, dans une grande plaine poudreuse,
sans chemins, sans gazon, sans un chardon, sans une ortie, je rencontrai
plusieurs hommes qui marchaient courbés. Chacun d'eux portait sur son dos une
énorme Chimère, aussi lourde qu'un sac de farine ou de charbon, ou le fourniment
d'un fantassin romain. Mais la monstrueuse bête n'était pas un poids inerte; au
contraire, elle enveloppait et opprimait l'homme de ses muscles élastiques et
puissants; elle s'agrafait avec ses deux vastes griffes à la poitrine de sa
monture et sa tête fabuleuse surmontait le front de l'homme, comme un de ces
casques horribles par lesquels les anciens guerriers espéraient ajouter à la
terreur de l'ennemi. Je questionnai l'un de ces hommes, et je lui demandai où
ils allaient ainsi. Il me répondit qu'il n'en savait rien, ni lui, ni les
autres; mais qu'évidemment ils allaient quelque part, puisqu'ils étaient poussés
par un invincible besoin de marcher. Chose curieuse à noter : aucun de ces
voyageurs n'avait l'air irrité contre la bête féroce suspendue à son cou et
collée à son dos; on eût dit qu'il la considérait comme faisant partie de
lui-même. Tous ces visages fatigués et sérieux ne témoignaient d'aucun
désespoir; sous la coupole spleenétique' du ciel, les pieds plongés dans la
poussière d'un sol aussi désolé que ce ciel, ils cheminaient avec la physionomie
résignée de ceux qui sont condamnés à espérer toujours. Et le cortège passa à
côté de moi et s'enfonça dans l'atmosphère de l'horizon, à l'endroit où la
surface arrondie de la planète se dérobe à la curiosité du regard humain. Et
pendant quelques instants je m'obstinai à vouloir comprendre ce mystère; mais
bientôt l'irrésistible Indifférence s'abattit sur moi, et j'en fus plus
lourdement accablé qu'ils ne l'étaient eux-mêmes par leurs écrasantes Chimères.
http://www.flashbac.com/passup/litterature_corrige.php?PARAMS=122
Sujet 123
Jules Supervielle : « Prophétie », extrait de Gravitations
Un jour la Terre ne sera Qu'un aveugle espace qui tourne Confondant la nuit et
le jour. Sous le ciel immense des Andes Elle n'aura plus de montagnes. Même pas
un petit ravin. De toutes les maisons du monde Ne durera plus qu'un balcon Et de
l'humaine mappemonde Une tristesse sans plafond. De feu l'Océan Atlantique Un
petit goût salé dans l'air, Un poisson volant et magique Qui ne saura rien de la
mer. D'un coupé de mil neuf cent cinq (Les quatre roues et nul chemin !) Trois
jeunes filles de l'époque Restées à l'état de vapeur Regarderont par la portière
Pensant que Paris n'est pas loin Et ne sentiront que l'odeur Du ciel qui vous
prend à la gorge. A la place de la forêt Un chant d'oiseau s'élèvera Que nul ne
saura situer, Ni préférer, ni entendre, Sauf Dieu, qui lui, l'écoutera, Disant :
« C'est un chardonneret ».
http://www.flashbac.com/passup/litterature_corrige.php?PARAMS=123
Sujet 124
Jacques Prévert : « Familiale », extrait de Paroles
La mère fait du tricot Le fils fait la guerre Elle trouve ça tout naturel la
mère Et le père qu'est-ce qu'il fait le père? Il fait des affaires Sa femme fait
du tricot Son fils la guerre Lui des affaires II trouve ça tout naturel le père
Et le fils et le fils Qu'est-ce qu'il trouve le fils? II ne trouve rien
absolument rien le fils Le fils sa mère fait du tricot son père des affaires lui
la guerre Quand il aura fini la guerre II fera des affaires avec son père La
guerre continue la mère continue elle tricote Le père continue il fait des
affaires Le fils est tué il ne continue plus Le père et la mère vont au
cimetière Ils trouvent ça naturel le père et la mère La vie continue la vie avec
le tricot la guerre les affaires Les affaires la guerre le tricot la guerre Les
affaires les affaires et les affaires La vie avec le cimetière.
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Sujet 125
Victor Hugo: extrait de L'homme qui rit
Je représente l'humanité telle que ses maîtres l'ont faite. L'homme est un
mutilé. Ce qu'on m'a fait, on l'a fait au genre humain. On lui a déformé le
droit, la justice, la vérité, la raison, l'intelligence, comme à moi les yeux,
les narines et les oreilles; comme à moi, on lui a mis au coeur un cloaque de
colère et de douleur, et sur la face un masque de contentement. Où s'était posé
le doigt,de Dieu, s'est appuyée la griffe du roi. Monstrueuse superposition.
Évêques, pairs et princes, le peuple c'est le souffrant profond qui rit à la
surface. Mylords, je vous le dis, le peuple, c'est moi. Aujourd'hui vous
l'opprimez, aujourd'hui vous me huez. Mais l'avenir, c'est le dégel sombre. Ce
qui était pierre devient flot. L'apparence solide se change en submersion. Un
craquement, et tout est dit. Il viendra une heure où une convulsion brisera
votre oppression, où un rugissement répliquera à vos huées. (...) Tremblez. Les
incorruptibles solutions approchent, les ongles coupés repoussent, les langues
arrachées s'envolent, et deviennent des langues de feu éparses au vent des
ténèbres, et hurlent dans l'infini ; ceux qui ont faim montrent leurs dents
oisives, les paradis bâtis sur les enfers chancellent, on souffre, on souffre,
on souffre, et ce qui est en haut penche, et ce qui est en bas s'entrouvre,
l'ombre demande à devenir lumière, le damné discute l'élu, c'est le peuple qui
vient, vous dis-je, c'est l'homme qui monte, c'est la fin qui commence, c'est la
rouge aurore de la catastrophe, et voilà ce qu'il y a dans ce rire, dont vous
riez !
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Sujet 126
Émile Zola: extrait de Au bonheur des dames
Et Mouret regardait toujours son peuple de femmes, au milieu de ces
flamboiements. Les ombres noires s'enlevaient avec vigueur sur les fonds pâles.
De longs remous brisaient la cohue, la fièvre de cette journée de grande vente
passait comme un vertige, roulant la houle désordonnée des têtes. On commençait
à sortir, le saccage des étoffes jonchait les comptoirs, l'or sonnait dans les
caisses; tandis que la clientèle, dépouillée, violée, s'en allait à moitié
défaite, avec la volupté assouvie et la sourde honte d'un désir contenté au fond
d'un hôtel louche. C'était lui qui les possédait de la sorte, qui les tenait à
sa merci, par son entassement continu de marchandises, par sa baisse des prix et
ses rendus, sa galanterie et sa réclame. Il avait conquis les mères elles-mêmes,
il régnait sur toutes avec la brutalité d'un despote, dont le caprice ruinait
des ménages. Sa création apportait une religion nouvelle, les églises que
désertait peu à peu la foi chancelante étaient remplacées par son bazar, dans
les âmes inoccupées désormais. La femme venait passer chez lui les heures vides,
les heures frissonnantes et inquiètes qu'elle vivait jadis au fond des chapelles
: dépense nécessaire de passion nerveuse, lutte renaissante d'un dieu contre le
mari, culte sans cesse renouvelé du corps avec l'au-delà divin de la beauté.
S'il avait fermé ses portes, il y aurait eu un soulèvement sur le pavé, le cri
éperdu des dévotes auxquelles on supprimerait le confessionnal et l'autel. Dans
leur luxe accru depuis dix ans, il les voyait, malgré l'heure, s'entêter au
travers de l'énorme charpente métallique, le long des escaliers suspendus et des
ponts volants.
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Sujet 127
Georges Bernanos : « La fugue », extrait de Monsieur Quine
Au fond, pense Philippe, leur nature m'embête. Je n'ai jamais aimé que les
routes. La route, elle, sait ce qu'elle veut. Non pas demain : aujourd'hui.
Aujourd'hui même. » « Aujourd'hui..., répète-t-il en hâtant le pas, comme
enivré. Aujourd'hui même ! » La belle route ! La chère route ! Vertigineuse
amie, promesse immense! L'homme qui l'a faite de ses mains pouce à pouce,
fouillée jusqu'au coeur, jusqu'à son coeur de pierre puis enfin polie, caressée,
ne la reconnaît plus, croit en elle. La grande chance, la chance suprême, la
chance unique de sa vie est là, sous ses yeux, sous ses pas, brèche fabuleuse,
déroulement sans fin, miracle de solitude et d'évasion, arche sublime lancée
vers l'azur. Il l'a faite, il s'est donné à lui-même ce jouet magnifique et,
sitôt qu'il a foulé la piste couleur d'ambre, il oublie que son propre calcul en
a tracé d'avance l'itinéraire inflexible. Au premier pas sur le sol magique
arraché par son art à l'accablante, à la hideuse fertilité de la terre, nu et
stérile, bombé comme une armure, le plus abandonné reprend patience et courage,
rêve qu'il est peut-être une autre issue que la mort à son âme misérable... Qui
n'a pas vu la route à l'aube, entre ces deux rangées d'arbres, toute fraîche,
toute vivante, ne sait ce que c'est que l'espérance. « Aujourd'hui, répète
encore Philippe, aujourd'hui même...
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Sujet 128
Jacques Prévert : poème extrait du Grand bal du printemps
Exilé des vacances dans sa zone perdue il découvre la mer que jamais il n'a vue
La caravane vers l'ouest la caravane vers l'est et vers la Croix du Sud et vers
l'Étoile du Nord ont laissé là pour lui de vieux wagons couverts de rêves et de
poussière Voyageur clandestin enfantin ébloui il a poussé la porte du Palais des
Mirages et dans les décombres familiers de son paysage d'ombres inhospitalières
il poursuit en souriant son prodigieux voyage et traverse en chantant un grand
désert ardent Algues du terrain vague caressez-le doucement.
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Sujet 129
Xavier de Maistre : extrait du Voyage autour de ma chambre
Charmant pays de l'imagination, toi que l'Être bienfaisant par excellence a
livré aux hommes pour les consoler de la réalité, il faut que je te quitte.
C'est aujourd'hui que certaines personnes dont je dépends prétendent me rendre
ma liberté, comme s'ils me l'avaient enlevée ! comme s'il était en leur pouvoir
de me la ravir un seul instant, et de m'empêcher de parcourir à mon gré le vaste
espace toujours ouvert devant moi. — Ils m'ont défendu de parcourir une ville,
un point; mais ils m'ont laissé l'univers entier : l'immensité et l'éternité
sont à mes ordres. C'est aujourd'hui donc que je suis libre, ou plutôt que je
vais rentrer dans les fers I Le joug des affaires va de nouveau peser sur moi ;
je ne ferai plus un pas qui ne soit mesuré par la bienséance et le devoir. —
Heureux encore si quelque déesse capricieuse ne me fait pas oublier l'un et
l'autre, et si j'échappe à cette nouvelle et dangereuse captivité ! Eh ! que ne
me laissait-on achever mon voyage ! Était-ce donc pour me punir qu'on m'avait
relégué dans ma chambre, — dans cette contrée délicieuse qui renferme tous les
biens et toutes les richesses du monde? Autant vaudrait exiler une souris dans
un grenier. Cependant jamais je ne me suis aperçu plus clairement que je suis
double. — Pendant que je regrette mes jouissances imaginaires, je me sens
consolé par force : une puissance secrète m'entraîne; — elle me dit que j'ai
besoin de l'air du ciel, et que la solitude ressemble à la mort. — Me voilà paré
; — ma porte s'ouvre : — j'erre sous les spacieux portiques de la rue du Pô; —
mille fantômes agréables voltigent devant mes yeux. — Oui, voilà bien cet hôtel,
— cette porte, cet escalier; — je tressaille d'avance. C'est ainsi qu'on éprouve
un avant-goût acide lorsqu'on coupe un citron pour le manger. O ma bête, ma
pauvre bête, prends garde à toi !
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Sujet 130
Jean-Marie G. Le Clézio : « Elles sont belles, les fumées... »
Elles sont belles, les fumées. Du haut d'une montagne, je vois les fumées qui
s'élèvent au-dessus des plaines et des vallées. Elles montent dans l'air calme,
pendant des heures, s'étalent, puis disparaissent à une certaine hauteur, sans
qu'on puisse voir comment. Elles forment des colonnes bien droites qui montent
au-dessus des toits des maisons. Grises, légères, les fumées qui savent parler
de choses douces et tranquilles, d'âtre, de repas en train de cuire, de
sarments, de branches sèches qui crépitent, les fumées de la paix. Elles disent
des choses émouvantes, des choses humaines. Les montagnes sont dures et
magnifiques, la mer est vaste, les fleuves sont pleins de puissance. Mais les
petites fumées pâles témoignent simplement que ces lieux sont habités, qu'il y a
ici des familles, des enfants, de la douceur. En elles je vois apparaître
d'étranges fantômes, des génies familiers, qui sont légers et vivants comme des
cheveux, qui sont apaisants comme la cendre. Sans cesse les fumées s'évaporent
vers le haut du ciel, comme si les dieux les respiraient. Quelle est cette
terre? Qui sont les hommes qui habitent ces lieux? Ils ne cherchent pas à
vaincre l'espace, ils ne cherchent pas à découvrir de nouveaux horizons.
Attachées aux champs de vigne, aux champs de blettes et de pommes de terre, les
maisons fument. Quelque chose de l'âme de l'homme s'échappe par les cheminées,
avance verticalement vers la voûte du ciel, rejoint les nuages. Quelque chose
est inachevé dans le paysage des hommes, qui s'échappe, qui fuit, qui distille
son parfum de cuisine et de braises.
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Sujet 131
François-René de Chateaubriand : extrait des Mémoires d'outre-tombe
J'ai découvert derrière Ferney une étroite vallée où coule un filet d'eau de
sept à huit pouces de profondeur; ce ruisselet lave la racine de quelques
saules, se cache çà et là sous des plaques de cresson et fait trembler des joncs
sur la cime desquels se posent des demoiselles aux ailes bleues. L'homme des
trompettes' a-t-il jamais vu cet asile de silence tout contre sa retentissante
maison? Non, sans doute : eh bien! l'eau est là; elle fuit encore ; je ne sais
pas son nom ; elle n'en a peut-être pas : les jours de Voltaire se sont écoulés;
seulement sa renommée fait encore un peu de bruit dans un petit coin de notre
petite terre, comme ce ruisselet se fait entendre à une douzaine de pas de ses
bords. On diffère les uns des autres : je suis charmé de cette rigole déserte; à
la vue des Alpes, une palmette de fougère que je cueille me ravit; le
susurrement d'une vague parmi des cailloux me rend tout heureux; un insecte
imperceptible qui ne sera vu que de moi et qui s'enfonce sous une mousse, ainsi
que dans une vaste solitude, occupe mes regards et me fait rêver. Ce sont là
d'intimes misères, inconnues du beau génie qui, près d'ici, déguisé en
Orosmane2, jouait ses tragédies, écrivait aux princes de la terre et forçait
l'Europe à venir l'admirer dans le hameau de Ferney. Mais n'était-ce pas là
aussi des misères? La transition du monde ne vaut pas le passage de ces flots
et, quant aux rois, j'aime mieux ma fourmi.
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Sujet 132
Blaise Cendrars : extrait de Moravagine
Nous remontions l'Orénoque sans parler. Cela dura des semaines, des mois. Il
faisait une chaleur d'étuve. Deux d'entre nous étaient toujours en train de
ramer, le troisième s'occupait de pêche et de chasse. A l'aide de quelques
branchages et des palmes, nous avions transformé notre chaloupe en carbet'. Nous
étions donc à l'ombre. Malgré cela, nous pelions, la peau nous tombait de
partout et nos visages étaient tellement racornis que chacun de nous avait l'air
de porter un masque. Et ce masque nouveau qui nous collait au visage, qui se
rétrécissait, nous comprimait le crâne, nous meurtrissait, nous déformait le
cerveau. Coincées, à l'étroit, nos pensées s'atrophiaient. Vie mystérieuse de
l'oeil. Agrandissement. Milliards d'éphémères, d'infusoires, de bacilles,
d'algues, de levures, regards, ferments du cerveau. Silence. Tout devenait
monstrueux dans cette solitude aquatique, dans cette profondeur sylvestre, la
chaloupe, nos ustensiles, nos gestes, nos mets, ce fleuve sans courant que nous
remontions et qui allai s'élargissant, ces arbres barbus, ces taillis
élastiques, ces fourres secrets, ces frondaisons séculaires, les lianes, toutes
ces herbes sans nom, cette sève débordante, ce soleil prisonnier comme une
nymphe et qui tissait, tissait son cocon, cette buée de chaleur que nous
remorquions, ces nuages en formation, ces vapeurs molles, cette route ondoyante,
cet océan de feuilles, de coton, d'étoupe, de lichens, de mousses, ce
grouillement d'étoiles, ce ciel de velours, cette lune qui coulait comme un
sirop, nos avirons feutrés, les remous, le silence. Nous étions entourés de
fougères arborescentes, de fleurs velues, de parfums charnus, d'humus glauque.
Écoulement. Devenir. Compénétration. Tumescence. Boursouflure d'un bourgeon,
éclosion d'une feuille, écorce poisseuse, fruit baveux, racine qui suce, graine
qui distille. Germination. Champignonnage. Phosphorescence. Pourriture. Vie.
Vie, vie, vie, vie, vie, vie, vie, vie. Mystérieuse présence pour laquelle
éclatent à heure fixe les spectacles les plus grandioses de la nature. Misère de
l'impuissance humaine, comment ne pas en être épouvanté, c'était tous les jours
la même chose !
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Sujet 133
François-René de Chateaubriand : extrait des Mémoires d'outre-tombe
PASSAGE DE L'ENFANT À L'HOMME A peine étais-je revenu de Brest à Combourg, qu'il
se fit dans mon existence une révolution; l'enfant disparut et l'homme se montra
avec ses joies qui passent et ses chagrins qui restent. D'abord tout devint
passion chez moi, en attendant les passions mêmes. Lorsque, après un dîner
silencieux où je n'avais osé ni parler ni manger, je parvenais à m'échapper, mes
transports étaient incroyables; je ne pouvais descendre le perron d'une seule
traite : je me serais précipité. J'étais obligé de m'asseoir sur une marche pour
laisser se calmer mon agitation ; mais aussitôt que j'avais atteint la Cour
Verte et les bois, je me mettais à courir, à sauter, à bondir, à fringuer', à
m'éjouir jusqu'à ce que je tombasse épuisé de forces, palpitant, enivré de
folâtreries et de liberté. Mon père me menait quant et lui à la chasse. Le goût
de la chasse me saisit et je le portai jusqu'à la fureur; je vois encore le
champ où j'ai tué mon premier lièvre. Il m'est souvent arrivé en automne de
demeurer quatre ou cinq heures dans l'eau jusqu'à la ceinture, pour attendre au
bord d'un étang des canards sauvages; même aujourd'hui, je ne suis pas de
sang-froid lorsqu'un chien tombe en arrêt. Toutefois, dans ma première ardeur
pour la chasse, il entrait un fond d'indépendance; franchir les fossés, arpenter
les champs, les marais, les bruyères, me trouver avec un fusil dans un lieu
désert, ayant puissance et solitude, c'était ma façon d'être naturel. Dans mes
courses, je pointais si loin que, ne pouvant plus marcher, les gardes étaient
obligés de me rapporter sur des branches entrelacées. Cependant le plaisir de la
chasse ne me suffisait plus; j'étais agité d'un désir de bonheur que je ne
pouvais ni régler, ni comprendre; mon esprit et mon coeur s'achevaient de former
comme deux temples vides, sans autels et sans sacrifices; on ne savait encore
quel Dieu y serait adoré.
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Sujet 100
Émile Zola : extrait de La Terre
Ainsi, la Beauce, devant lui, déroula sa verdure, de novembre à juillet, depuis
le moment où les pointes vertes se montrent, jusqu'à celui où les hautes tiges
jaunissent. Sans sortir de sa maison, il la désirait sous ses yeux, il avait
débarricadé la fenêtre de la cuisine, celle de derrière, qui donnait sur la
plaine; et il se plantait là, il voyait dix lieues de pays, la nappe immense,
élargie, toute nue, sous la rondeur du ciel. Pas un arbre, rien que des poteaux
télégraphiques de la route de Châteaudun à Orléans, filant droit, à perte de
vue. D'abord, dans les grands carrés de terre brune, au ras du sol, il n'y eut
qu'une ombre verdâtre, à peine sensible. Puis, ce vert tendre s'accentua, des
pans de velours vert, d'un ton presque uniforme. Puis les brins montèrent et
s'épaissirent, chaque plante prit sa nuance, il distingua de loin le vert jaune
du blé, le vert bleu de l'avoine, le vert gris du seigle, des pièces à l'infini,
étalées dans tous les sens, parmi les plaques rouges des trèfles incarnats.
C'était l'époque où la Beauce est belle de sa jeunesse, ainsi vêtue de
printemps, unie et fraîche à l'oeil, en sa monotonie. Les tiges grandirent
encore, et ce fut la mer, la mer des céréales, roulante, profonde, sans bornes.
Le matin, par les beaux temps, un brouillard rose s'envolait. A mesure que
montait le soleil, dans l'air limpide, une brise soufflait par grandes haleines
régulières, creusant les champs d'une houle, qui partait de l'horizon, se
prolongeait, allait mourir à l'autre bout. Un. vacillement pâlissait les
teintes, des moires de vieil or couraient le long des blés, les avoines
bleuissaient, tandis que les seigles frémissants avaient des reflets violâtres.
Continuellement, une ondulation succédait à une autre, l'éternel flux battait
sous le vent du large. Quand le soir tombait, des façades lointaines, vivement
éclairées, étaient comme des voiles blanches, des clochers émergeant plantaient
des mâts, derrière des plis de terrain. Il faisait froid, les ténèbres
élargissaient cette sensation humide et murmurante de pleine mer, un bois
lointain s'évanouissait, pareil à la tache perdue d'un continent.
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Sujet 101
Julien Gracq : extrait de Lettrines 2
Villages d'Amérique : lotissements gazonnés, ombreux et verdoyants, où le
bornage remplace la clôture; maisonnettes de bois éparses sous les branches et
posées sur le sol précairement. Rien n'est enraciné : c'est une maquette de «
village fleuri » comme on en voit dans les vitrines des agences; si on soufflait
dessus, tout s'envolerait, il ne resterait que les arbres, plus vieux que les
murs qu'ils ont fournis. Petites églises blanches et neuves, non plus le coeur
du village ainsi que chez nous, mais plutôt une dépendance fonctionnelle
analogue à la poste ou au silo de maïs, casées à l'écart, n'importe où, comme
une église de plantation au coin d'un champ de canne à sucre. Les cimetières
sont des bosquets riants et ombragés, logeant des stèles de pierre au large sur
les gazons tondus d'un vert profond : rien de lugubre en ces lieux; ce sont les
prairies d'asphodèles beaucoup plus que les caveaux gothiques de l'Europe hantés
des goules et des revenants. Dans ces bocages d'Éden pleins de pépiements, où
plus rien ne parle du ver rongeur, de la Danse Macabre et du Jugement,
brusquement revient en mémoire la mythologie indienne née de cette terre, où les
âmes des guerriers morts voletaient réincarnées dans l'oiseau-mouche. Aucun de
ces amers' de pierre dressée où s'accrochent les légendes : châteaux, moulins,
cloîtres, donjons, calvaires, ruines. Nulle cicatrice d'homme sur la terre : le
mound précolombien rentre dans le sol et s'égalise en un mouvement de terrain
flou, la maison abandonnée disparaît en fumée comme un tas d'herbes sèches,
l'Indian trial de terre battue a moins longue vie que la chaussée romaine. Le
signe de la croix lui-même apparaît ici transplanté et exotique : « manière de
blanc » à laquelle le paysage et le sol restent indociles, comme l'est aux
espèces du pain et du vin cette terre du lait et du maïs.
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Sujet 102
Honoré de Balzac : extrait de Ferragus
Paris est le plus délicieux des monstres : là, jolie femme; plus loin, vieux et
pauvre; ici, tout neuf comme la monnaie d'un nouveau règne; dans ce coin,
élégant comme une femme à la mode. Monstre complet d'ailleurs! Ses greniers,
espèce de tête pleine de science et de génie; ses premiers étages, estomacs
heureux; ses boutiques, véritables pieds; de là partent tous les trotteurs, tous
les affairés. Eh! quelle vie toujours active a le monstre? A peine le dernier
frétillement des dernières voitures de bal cesse-t-il au coeur que déjà ses bras
se remuent aux Barrières', et il se secoue lentement. Toutes les portes
bâillent, tournent sur leurs gonds, comme les membranes d'un grand homard,
invisiblement manoeuvrées par trente mille hommes ou femmes, dont chacune ou
chacun vit dans six pieds carrés, y possède une cuisine, un atelier, un lit, des
enfants, un jardin, n'y voit pas clair, et doit tout voir. Insensiblement les
articulations craquent, le mouvement se communique, la rue parle. A midi, tout
est vivant, les cheminées fument, le monstre mange; puis il rugit, puis ses
mille pattes s'agitent. Beau spectacle ! Mais, ô Paris! qui n'a pas admiré tes
sombres paysages, tes échappées de lumière, tes culs-de-sac profonds et
silencieux; qui n'a pas entendu tes murmures, entre minuit et deux heures du
matin, ne connaît encore rien de ta vraie poésie, ni de tes bizarres et larges
contrastes.
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Sujet 103
Francis Ponge : « Le Pain », extrait du Parti pris des Choses
La surface du pain est merveilleuse d'abord à cause de cette impression quasi
panoramique qu'elle donne : comme si l'on avait à sa disposition sous la main
les Alpes, le Taurus' ou la Cordillère des Andes. Ainsi donc une masse amorphe
en train d'éructer' fut glissée pour nous dans le four stellaire, où durcissant
elle s'est façonnée en vallées, crêtes, ondulations, crevasses... Et tous ces
plans dès lors si nettement articulés, ces dalles minces où la lumière avec
application couche ses feux - sans un regard pour la mollesse ignoble
sous-jacente. Ce lâche et froid sous-sol que l'on nomme la mie a son tissu
pareil à celui des éponges : feuilles ou fleurs y sont comme des soeurs
siamoises soudées par tous les coudes à la fois. Lorsque le pain rassit ces
fleurs fanent et se rétrécissent. Elles se détachent alors les unes des autres,
et la masse en devient friable... Mais brisons-la : car le pain doit être dans
notre bouche moins objet de respect que de consommation.
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Sujet 104
Colette : extrait des Vrilles de la Vigne (jour gris)
(...) J'appartiens à un pays que j'ai quitté. Tu ne peux empêcher qu'à cette
heure s'y épanouisse au soleil toute une chevelure embaumée de forêts. Rien ne
peut empêcher qu'à cette heure l'herbe profonde y noie le pied des arbres, d'un
vert délicieux et apaisant dont mon âme a soif... Viens, toi qui l'ignores,
viens que je te dise tout bas : le parfum des bois de mon pays égale la fraise
et la rose ! Tu jurerais, quand les taillis de ronces y sont en fleurs qu'un
fruit mûrit on ne sait où - là-bas, ici, tout près - un fruit insaisissable
qu'on aspire en ouvrant les narines. Tu jurerais, quand l'automne pénètre et
meurtrit les feuillages tombés, qu'une pomme trop mûre vient de choir, et tu la
cherches et tu la flaires, ici, là-bas, tout près... Et si tu passais, en juin,
entre les prairies fauchées, à l'heure où la lune ruisselle sur les meules
rondes qui sont les dunes de mon pays, tu sentirais, à leur parfum, s'ouvrir ton
coeur. Tu fermerais les yeux, avec cette fierté grave dont tu voiles ta volupté,
et tu laisserais tomber ta tête, avec un muet soupir... Et si tu arrivais, un
jour d'été, dans mon pays, au fond d'un jardin que je connais, un jardin noir de
verdure et sans fleurs, si tu regardais bleuir, au lointain, une montagne ronde
où les cailloux, les papillons et les chardons se teignent du même azur mauve et
poussiéreux, tu m'oublierais, et tu t'assoirais là, pour n'en plus bouger
jusqu'au terme de ta vie (...)
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Sujet 105
Albert Camus : extrait de La mort heureuse
Il lui fallait maintenant s'enfoncer dans la mer chaude, se perdre pour se
retrouver, nager dans la lune et la tiédeur pour que se taise ce qui en lui
restait du passé et que naisse le chant profond de son bonheur. Il se dévêtit,
descendit quelques rochers et entra dans la mer. Elle était chaude comme un
corps, fuyait le long de son bras, et se collait à ses jambes d'une étreinte
insaisissable et toujours présente. Lui, nageait régulièrement et sentait les
muscles de son dos rythmer son mouvement. A chaque fois qu'il levait un bras, il
lançait sur la mer immense des gouttes d'argent en volées, figurant, devant le
ciel muet et vivant, les semailles splendides d'une moisson de bonheur. Puis le
bras replongeait et, comme un soc vigoureux, labourait, fendant les eaux en deux
pour y prendre un nouvel appui et une espérance plus jeune. Derrière lui, au
battement de ses pieds, naissait un bouillonnement d'écume, en même temps qu'un
bruit d'eau clapotante, étrangement clair dans la solitude et le silence de la
nuit. A sentir sa cadence et sa vigueur, une exaltation le prenait, il avançait
plus vite et bientôt il se trouva loin des côtes, seul au coeur de la nuit et du
monde. Il songea soudain à la profondeur qui s'étendait sous ses pieds et arrêta
son mouvement. Tout ce qu'il avait sous lui l'attirait comme le visage d'un
monde inconnu, le prolongement de cette nuit qui le rendait à lui-même, le coeur
d'eau et de sel d'une vie encore inexplorée. Une tentation lui vint qu'il
repoussa aussitôt dans une grande joie du corps. Il nagea plus fort et plus
avant. Merveilleusement las, il retourna vers la rive. A ce moment il entra
soudain dans un courant glacé et fut obligé de s'arrêter, claquant les dents et
les gestes désaccordés. Cette surprise de la mer le laissait émerveillé. Cette
glace pénétrait ses membres et le brûlait comme l'amour d'un Dieu d'une
exaltation lucide et passionnée qui le laissait sans force. Il revint plus
péniblement et sur le rivage, face au ciel et à la mer, il s'habilla en claquant
des dents et en riant de bonheur.
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Sujet 107
Gustave Flaubert : extrait de l'Éducation Sentimentale
Mme Arnoux s'était avancée dans l'antichambre; Dittmer et Hussonnet la
saluaient, elle leur tendit la main; elle la tendit également à Frédéric; et il
éprouva comme une pénétration à tous les atomes de sa peau. Il quitta ses amis ;
il avait besoin d'être seul. Son coeur débordait. Pourquoi cette main offerte?
Était-ce un geste irréfléchi ou un encouragement? « Allons donc! je suis fou! »
Qu'importait d'ailleurs, puisqu'il pouvait maintenant la fréquenter tout à son
aise, vivre dans son atmosphère. Les rues étaient désertes. Quelquefois une
charrette lourde passait, en ébranlant les pavés. Les maisons se succédaient
avec leurs façades grises, leurs fenêtres closes ; et il songeait
dédaigneusement à tous ces êtres humains couchés derrière ces murs, qui
existaient sans la voir, et dont pas un même ne se doutait qu'elle vécût ! Il
n'avait plus conscience du milieu, de l'espace, de rien; et, battant le sol du
talon, en frappant avec sa canne les volets des boutiques, il allait toujours
devant lui, au hasard, éperdu, entraîné. Un air humide l'enveloppa; il se
reconnut au bord des quais. Les réverbères brillaient en deux lignes droites,
indéfiniment, et de longues flammes rouges vacillaient dans la profondeur de
l'eau. Elle était de couleur ardoise, tandis que le ciel, plus clair, semblait
soutenu par les grandes masses d'ombre qui se levaient de chaque côté du fleuve.
Des édifices, que l'on n'apercevait pas, faisaient des redoublements
d'obscurité. Un brouillard lumineux flottait au-delà, sur les toits; tous les
bruits se fondaient en un seul bourdonnement; un vent léger soufflait. Il
s'était arrêté au milieu du Pont-Neuf, et, tête nue, poitrine ouverte, il
aspirait l'air. Cependant, il sentait monter du fond de lui-même quelque chose
d'intarissable, un afflux de tendresse qui l'énervait, comme le mouvement des
ondes sous ses yeux. A l'horloge d'une église, une heure sonna, lentement,
pareille à une voix qui l'eût appelé.
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Sujet 147
L'Illusion comique de Corneille
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Sujet 148
Le Cid de Corneille
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Sujet 149
Horace de Corneille
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Sujet 150
Cinna ou la clémence d'Auguste de Corneille
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Sujet 151
Les Précieuses ridicules de Molière
http://www.flashbac.com/passup/litterature_corrige.php?PARAMS=151
Sujet 152
Dom Juan de Molière
http://www.flashbac.com/passup/litterature_corrige.php?PARAMS=152
Sujet 153
L'École des femmes de Molière
http://www.flashbac.com/passup/litterature_corrige.php?PARAMS=153
Sujet 154
Le Misanthrope de Molière
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Sujet 155
L'Imposteur de Molière
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Sujet 156
Andromaque de Jean Racine
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Sujet 157
Britannicus de Jean Racine
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Sujet 158
Phèdre de Jean Racine
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Sujet 159
La Princesse de Clèves de Jean Racine
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Sujet 160
Maximes de La Rochefoucauld
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Sujet 161
Les Caractères de La Bruyère
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Sujet 162
Fables de Jean de La Fontaine
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Sujet 163
Lettres persanes de Montesquieu
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Sujet 164
De l'esprit des lois de Montesquieu
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Sujet 165
De l'esprit des lois de Montesquieu
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Sujet 167
La Double Inconstance de Marivaux
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Sujet 168
L'Île des esclaves de Marivaux
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Sujet 169
Le Jeu de l'amour et du hasard de Marivaux
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Sujet 170
Manon Lescaut de Abbé Prévost
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Sujet 171
Zadig ou la destinée, de Voltaire
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Sujet 172
Candide ou l'optimisme de Voltaire
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Sujet 173
Dictionnaire philosophique portatif de Voltaire
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Sujet 174
Julie ou la nouvelle Héloïse de Jean-Jacques Rousseau
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Sujet 175
Les Confessions de Jean-Jacques Rousseau
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Sujet 176
Jacques le Fataliste et son maître de Diderot
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Sujet 177
Encyclopédie de Diderot
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Sujet 178
Le Barbier de Séville de Beaumarchais
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Sujet 179
La Folle Journée ou le mariage de Figaro de Beaumarchais
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Sujet 180
Les Liaisons dangereuses de Choderlos de Laclos
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Sujet 181
Atala de Chateaubriand
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Sujet 182
René de Chateaubriand
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Sujet 183
Ruy Blas de Victor Hugo
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Sujet 184
Les Châtiments de Victor Hugo
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Sujet 185
Les Misérables de Victor Hugo
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Sujet 186
Lorenzaccio de Alfred de Musset
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Sujet 187
Le Rouge et le Noir de Stendhal
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Sujet 188
La Chartreuse de Parme de Stendhal
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Sujet 189
La Peau de chagrin de Honoré de Balzac
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Sujet 190
Le Colonel Chabert de Honoré de Balzac
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Sujet 191
Le Père Goriot de Honoré de Balzac
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Sujet 192
Madame Bovary de Gustave Flaubert
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Sujet 193
L'Éducation sentimentale de Gustave Flaubert
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Sujet 194
Trois Contes de Gustave Flaubert
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Sujet 195
Les Fleurs du mal de Charles Baudelaire
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Sujet 196
Petits Poèmes en prose de Charles Baudelaire
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Sujet 197
L'Assommoir de Émile Zola
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Sujet 198
Germinal de Émile Zola
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Sujet 199
Boule de Suif de Guy de Maupassant
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Sujet 200
Bel-Ami de Guy de Maupassant
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Sujet 201
Le Horla de Guy de Maupassant
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Sujet 202
Poèmes saturniens de Verlaine
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Sujet 203
Une saison en enfer de Arthur Rimbaud
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Sujet 204
Illuminations de Arthur Rimbaud
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Sujet 205
Cyrano de Bergerac de Edmond Ronstand
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Sujet 206
L'Annonce faite à Marie de Paul Claudel
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Sujet 207
Le Grand Meaulnes de Fournier
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Sujet 208
Alcools de Guillaume Apollinaire
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Sujet 209
À la recherche du temps perdu de Marcel Proust
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Sujet 210
« Un Amour de Swann » de Marcel Proust
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Sujet 211
L'Immoraliste de André Gide
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Sujet 212
La Symphonie pastorale de André Gide
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Sujet 213
Les Faux-Monnayeurs de André Gide
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Sujet 214
La guerre de Troie n'aura pas lieu de Jean Giraudoux
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Sujet 215
Électre de Jean Giraudoux
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Sujet 216
Antigone de Jean Anouilh
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Sujet 217
Voyage au bout de la nuit de Céline
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Sujet 218
La Condition humaine de André Malraux
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Sujet 219
Mémoires d'Hadrien de Marguerite Yourcenar
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Sujet 220
L'Écume des jours de Boris Vian
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Sujet 221
La Nausée de Jean-Paul Sartre
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Sujet 222
Les Mouches de Jean-Paul Sartre
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Sujet 223
Huis-Clos de Jean-Paul Sartre
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Sujet 224
Les Mots de Jean-Paul Sartre
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Sujet 225
L'Étranger de Albert Camus
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Sujet 226
Caligula de Albert Camus
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Sujet 227
La Peste de Albert Camus
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Sujet 228
Enfance de Nathalie Sarraute
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Sujet 229
Un barrage contre le Pacifique de Marguerite Duras